Подсела ко мне на пляже женщина. Прямо в песок рядом со мной уселась. Прямо в то место, куда я ракушки с улитками сложила.
Я, - говорит, - психолог и педагог со столетним стажем. Смотрю вот как вы сыну с берега кричите, чтоб не заплывал глубоко.
- Кричу, - говорю, - потому что там течение быстрое, а он на это ноль внимания. Сам он за течением не следит.
- Вы, - говорит, - слишком волнуетесь за него. Вам, - говорит, - надо свободу ему дать.
"Угу, - думаю, - пусть плывёт себе в даль по Оке, чего это я, действительно."
А она вдруг спрашивает:
-А вот вы какая мать? Как вы себя анализируете?
А я ничего такого с собой не делаю.
Мать как мать.
- Я, - говорю, - всегда разная мать. Когда яжмать, когда вашумать. Бывает, что мать-героиня, а бывает ехидна-ехидной. По ситуации в общем.
- Это вам к психологу надо, - говорит, - Вы с психологией воспитания знакомы?
- Конечно, - отвечаю, - Петрановская в твёрдом переплёте - моя настольная книга. Очень помогает.
Особенно, когда уроки плохо делаются. Или если человеческий язык, человеческим детёнышем вдруг перестаёт восприниматься.
Каааак жахнешь Петрановской по столу, каааак вспомнишь кто какая мать - сразу всё на место встаёт - и восприятие, и взаимопонимание и урокоделание.
Женщина-психолог моргнула и вытащила из лифчика мокрую визитку.
На визитке было написано: "Яйца свежие, творог, сметана домашняя".
Она встала и пошла, бубня под нос: "Умные все стали! Петрановскую они читают!"
Ракушки в песке не треснули, улитки остались живы.
Во первых песок мягкий, а во вторых площадь сидевшего на них тела была широка. И не мудрено, на домашней-то сметане.
