Просыпаться ранним утром от случайных шумов, и криком рассказывать о головной боли, что давит на макушку, а позже прислоснять голову к подушке, делая вид, что тебя ничего не беспокоит. Это ты, такая сонная после пятичасового отдыха в койке; перед тем, как закрыть глаза, ты наводишь на себя мысли, что тебя ничего не беспокоит. Это всё ты, роняя на пол тарелку супа, смеёшься, не веря в это, ожидаешь очередного вздора со стороны.
Это всё ты, обдуманно подходишь к людям и хочешь им улыбнуться, чтобы они не увидели в тебе ни одного печального взгляда; чтобы не оправдаться перед другими. Это всё ты.
Это всё ты, в ванной роняя щётку на пол, думаешь, что это дурной знак; и ругаешься на себя за недостачу силы; за недостачу в выборе воли; за все плохие моменты. Это ты, проклинала своё прошлое, за одинокое время, в котором было ужасно.
Это ты, вечерами катаясь на качелях до головокружения, смотришь в небо, следишь за облаками. Это ты, вставая с качель, падаешь на асфальт от тошнотворного состояния приписанного мыслями.
Это также ты, жалуешься на ужасные боли от мазолей на пятках, и рвёшь от бесполезности бактерицидные пластыри.
Это ты, портишь за партой тетрадки; с дичайшим вздохом идёшь из метро в колледж. Это ты, уже заранее представишь, как сильно придя домой устанешь.
Это ты, отвращённо смотришь на человека, что сел напротив вагона поезда, перекрыл свободный вид стены, и испачкал покой.
Это ты, стоя перед иконой, исповедуешься богу о том, что тебя ещё никто так сильно не любил; что тебя ещё никто так на долго не оставил...
Это ты, всё придумала. Это ты вообразила.
Это тебя, настоящей не стало...