Remedium

- Уходи, уходи, уходи. Уходи. УХОДИ!

Прозрачные слёзы капали на подернутое плесенью и с ароматом старых камышей дерево. Слёзы, которых было не видно. Это была не вода, это была боль. Она вытекала из широко распахнутых стеклянных глаз, впитывалась в почву, в реки, в небо и сваливалась на неё снова и снова - от нее невозможно было сбежать.

Да и куда.

Да и зачем.

- Молчишь? Серьёзно? Тогда почему я всегда должна слушать твой голос в своей голове? Почему ты не слушаешь меня, когда мне это нужно? Когда я не могу нести эту ношу одна? Ты слишком тяжелый для меня. Ты ломаешь меня. Ты ломаешь мне кости. Почему? Ты сказал мне, что всё было так, что всё было правильно, что мы шли, а не стояли, что мы обязательно придём и неважно куда, главное - придём. И куда это в итоге нас завело? СЮДА! ТЫ СЛЫШИШЬ МЕНЯ? Нет, не так. Ты будешь слушать меня, даже если не слышишь. Я всё равно тебе всё скажу, даже если мне не хватит слов. Я не остановлюсь, пока они не закончаться. Ты понял? Я скажу тебе все слова, которые только помню.

Она была не виновата, но отсиживала срок, приговоренный ей так несправедливо, незаслуженно. Что она могла поделать? Он сбегал всегда, когда представлялась такая возможность - его свобода была её пыткой. Он искал, всё время рыскал по дворам, как слепой котенок тыкался во все углы в метаниях и тщетных попытках узнать то, что ему было недозволенно.

- Я тебя не прощу, никогда не прощу, понял? Ты думаешь, что спас меня тем, что пожертвовал собой, ради меня? Какой смысл в благородстве, если я всё равно осталась одна висеть над обрывом на веревке, которая скоро порвется? Из-за тебя лава жжёт мне спину, а слезы - лицо.

Мог ли он что-то изменить? В том то и дело, что нет. Он не мог выбрать другой путь, потому что развилки-то и не было. Жизнь не сказка, иллюзия выбора прячется в рукаве умелого фокусника за замшелыми ширмами. Он так долго пытался выйти за грань возможного, за грань понимания, но в итоге, напоровшись однажды на яму без дна, так и остался в ней плескаться. Так и не вышел за пределы самого себя.

- Пока ты искал свет, ты заблудился окончательно, ясно тебе? Этот лабиринт всегда имел один выход, и ты его знал с самого начала. Ты знал его. Но отрицал. Твое неприятие привело тебя к той точке, на которой ты остановился. Теперь ты доволен? Ты больше не можешь двигаться, не можешь предпринимать ничего, что могло бы привести тебя не в точку, а линию. Ты мог бы оставить след, который не смывался бы ещё многие и многие годы.

Знаете, балансировать на веревке меж двух небоскрёбов сложно, зная, что через пару мгновений они вспыхнут и превратятся в пыль, а ты стоишь на середине пути без страховки. Как будто ты можешь решать. “Всегда есть выбор” - не так ли? Но что, если этот выбор - прыгнуть сейчас или через несколько секунд? “Всегда есть выход” - вот более правдивая формулировка того же смысла. Выход и правда есть, но всегда он только один.

- Но ты выбрал взлететь. Ты выбрал прыгнуть выше себя, выше головы. Люди глупы. Они изобретают перпетуум мобиле на протяжении всей истории, чтобы их увековечили в списках лучших, но они не поняли. И ты не понял. Человек в поиске - вот весь секрет. То, что они ищут - они сами. Иронично, не правда ли? Ты же это хотел узнать, да? Можешь не отвечать, я знаю.

Смешная шутка - жизнь. Когда ты её не замечаешь, отворачиваешься от неё изо всех сил, она проникает во все щели твоего дома, во все твои поры и тихо шепчет колыбельные изнутри. Когда же ты бежишь через ветер, через силу, через себя, она испаряется вместе с потом быстрее ритма твоей души, пульсирующей в жилах.

- Я тебе никогда этого не прощу. Я не прощу тебе тебя. Никогда, слышишь? За то, что, не хлопнув дверью, ушел. За то, что пришел пожелать спокойной ночи. За то, что поставил чайник и мой любимый суп на плиту. За то, что укрыл меня тёплым одеялом, потому что обещали заморозки. За то, что сказал, что любишь. За то, что не оставил записку. За то, что врал. Ты врал мне. Всё это время. Всё это было ложью с самого начала. Ты искал смысла? А вдруг им были мои искренние чувства? Вдруг они были обратной дорогой к началу? Знаешь, ты оставил мне задачу посложнее - ты распутывал себя, но только запутал пряжу обратно в клубок, а меня оставил ковыряться сразу в двух - своей и моей в одиночку. Думаешь, я справлюсь, если у тебя не хватило времени даже на один? Если даже то, что пряли руки умелых мастеров не всем по размеру? Ты правда смеял надеяться, что у меня получится сплести что-то цельное из них? Что если у меня будет больше ниток, мне будет легче? Так вот, я тебя не прощаю. Я люблю тебя. И не прощу. Никогда.