Все описанные события и персонажи вымышлены. Любые сходства с реальными событиями случайны.
Снова песок и камни, камни и песок. Ветер, впереди ничего не видно, будто пурга, но вместо снега, крупинки, горячего, забивающегося везде песка.
Группа сидела в укрытии и ждала, когда погода устанет и прекратит испытывать людей.
Всё стихло почти мгновенно, так же как и началось. Выбираясь из под накидки боец осмотрелся, тихо. Добежал до возвышенности и залёг. Фотограф услышал в наушнике – «Чисто». Покинув укрытие собрал аппаратуру и установил на штатив. Поднявшись к бойцу пристроил всю конструкцию, чтобы было удобно работать. Впервые он согласился надеть бронежилет, в нём не удобно. Командир группы настоял…
Они наблюдали второй час, фотограф снимал, работать с колен было не совсем удобно, ноги затекли, и он поднялся, чтобы снять напряжение с ног.
Что-то ударило в грудь, будто кувалдой. Ударом его отбросило на спину, вздохнуть не получалось, он как рыба хватал ртом воздух, но его не было. Боль, адская боль в груди, ещё попытка вдохнуть, «ну здравствуй костлявая…» мелькнула мысль, и свет потух…
Кто-то кричит, сквозь туман, он пытается понять эти звуки, веки тяжёлые и не хотят подниматься. Струя воды резанула лицо и резко вернулись звуки, он снова может видеть и дышать.
- Фотограф, живой? – рядом, на коленях стоит боец и сдёргивает с него броник…
- Очухался! - второй, улыбаясь, ещё плеснул воды ему на лицо.
Он что-то пытается отвечать, но у него плохо получается, каждое сказанное слово отдаётся в груди… Прикрыв глаза, фотограф, всё отчётливо увидел: Он поднимается размять ноги, пуля выпущенная снайпером, бьёт в объектив и тот брызжет стёклами. Разлетается тушка фотоаппарата и удар в грудь. Не разогнись он, пуля ударила бы в лицо…
- Флешка?
- Что флешка, фотограф? – улыбается боец.
- На ней весь материал. Она цела?
- Да, цела твоя флешка… - улыбнулся командир.
- А вот оборудование погибло…
Их эвакуировали «крокодилы». На лётном поле, медики пытались уложить его на носилки, но он послал их и сам поковылял к палатке…
*****
Чкаловский встречал дождём, спускаясь по трапу, он по привычке, поднял лицо, подставив под холодные струи дождя. Достал сигарету и закурил.
У калитки, его встречал Егоров.
- Господин полковник, какая честь!
- Ты как?
- Зачем спрашивать, сам видишь… Держи, тут всё, что требовалось… - протянул коробочку с флешкой фотограф.
- Спасибо! И это… Ты прости… Это была последняя командировка…
- Списали?
- Приказ, теперь мы можем привлекать только военных журналистов, окончивших спецкурс…
- Да пошли вы… - сплюнул фотограф и обошёл полковника.
- Ты не пропадай, мы тебе всегда рады, аккредитация на мероприятия всегда ждёт тебя…
Фотограф молча шёл прочь, его только что, лишили смысла в жизни…
- Как тебя зовут? – крикнул вслед полковник.
- Я больше не Фотокор… - тихо произнёс фотограф.
*****
Вторые сутки, пил водку, сидя на кухне, глядя в окно. Фотограф ненавидел этот напиток. За окном ничего не менялось, всё та же обшарпанная хрущёвка. Телефон постоянно звонил, но он даже не смотрел на него. Какая теперь разница, кто звонит… Водка толком не брала, и от этого было ещё хуже. Хотелось забыться, но мысли постоянно крутились вокруг того, что он больше не нужен…
Когда-то его назвали современным Бальтерманцем, тогда он отмахнулся, как можно его сравнивать с великим мастером, он просто трудяга имеющий свой взгляд на войну..
Снимать свадьбы и тупых тёлок он просто не мог. А эту жизнь давно перестал понимать, как можно восхищаться очередным телефоном, если это всего лишь инструмент. Или тратить бешеные деньги на шмотки, потому что это модно, а не функционально.
Его раздражали современные, молодые женщины, которые орали, что перевелись настоящие мужики. Но смелые, крепкие ребята в форме, их не интересовали, им подавай мерседес и счёт в банке.
Опрокидывая очередной стакан, он вспоминал себя молодым, когда дружба была ещё в цене, а любовь не мерялась толщиной кошелька… Он не жалел себя, но ему было горько, что он стал просто не нужен… И как дальше жить, он не знал.
Из раздумий его выдернул телефон, он звонил и звонил, прервавшись на пару секунд, зазвонил снова, кто-то упорно пытался дозвониться. Посмотрев на экран, вздохнул, такого номера он не знал.
- Слушаю – не совсем трезво произнёс фотограф.
- Ты пьян? – на том конце сильно удивились.
- И что? Говори чего хотел, у меня водка тёплой становится, а в таком виде она отвратительна…
- Что дальше, думаешь делать?
- Пойду курьером работать, – грустно усмехнулся фотограф.
- А серьёзно?
- Так я серьёзно. Кому я нужен, в свои пятьдесят…
- Заканчивай бухать, через пару дней заеду, придумаем что-нибудь…
- Зачем я броник надел, сейчас бы уже веселился… – вздохнул фотограф…
- Как тебя зовут?
- Я больше не Фотокор…
