У меня случился кризис жанра, ничего не пишется, хотя набросков очень много. Муза куда-то пошла прогуляться. И что делать? Как её вернуть и чем её прикормить?
Я читала , что Фридрих Шиллер прикармливал свою Музу гнилыми яблоками , Эрнест Хемингуэй писал 500 слов в день , Мэри Хиггинс Кларк, многодетная мать, вставала в 4 утра, чтобы выкроить время для написания книги, Чарльз Диккенс любил заходить в городской морг, Агата Кристи писала в любом месте и в любой самой неудобной позе, американская поэтесса, писательница Майя Энджелоу для работы снимала комнату в отеле, Александр Сергеевич Пушкин во время написания своих бессмертных произведений очень любил пить лимонад...
И что ж делать мне? Я очень много думала над этим...
И тут посмотрела на свою швейную машинку и поняла... Уже несколько недель подряд у меня гостит другая Муза))) та , что из мира рукоделия)))
"Вставай с кровати, детка, ты слава Богу не Джеймс Джойс, тебя заждались брюки" - сказала мне она...
И ведь не поспоришь...
Конец истории)))
Оказалось не конец...
P.S. Знаете в чём суть этой истории? Я сама это поняла уже после написанного.
Действие! Чтобы получить результат надо совершить действие.
Встать в четыре утра, написать 500 слов, позвать на свидание и придти на него, признаться в любви или не любви, сесть за шитье этих штанов наконец-то.... Хотите получить результат - действуйте!
"- Если ты совершил действие, ты обязательно получаешь результат, хочешь ты этого или нет.
- Мистика какая - то.
- Мистика - совершить действие и думать, что ничего не будет.
В.П. Серкин. Хохот шамана."
Вот теперь конец истории))))