Ты писала мне о своих красках
и о той жизни что видела ты из окна
,а что же я?
Я писал что различаю людей от масок
и очаг от огня..
Говорила
что холст хоть и белый но все в наших руках ..
а я писал тебе на асфальте мелом
и витал в облаках .
Помнишь эти ночные пейзажи,
те что видели мы из окон ночами?..
подбирали друг другу шифры,
брякая чужими ключами ..
Ты пишешь что города нет..
а у меня даже берегов не видно,
и каждый мой горизонт это небо с водой слитно
...... над которыми солнца свет..
Ты возьми снова в руки холст,
напиши на нем акварелью,
пусть ключи подойдут к той двери..
За которой я строю свой мост ,
где ..кружится запах сирени ...
Пусть авророй и криками чаек
нарисован твой будет пейзаж,
как фата на волнах обвенчает
тот причал..и забытый багаж.
