Мы каждый по-своему это ощущали. Садишься в ночной поезд на Московском вокзале, он отправляется, сипло трет колесами на стрелках, еще медленно, не торопясь. Ты присаживаешься у окна, отворачиваешь занавеску, которая вечно срывается на столик вместе с трубкой, на которой висит, поправляешь ее, смотришь на ртутные проблески путей, и уже через две минуты из темноты вдруг выступают необычные старинные кирпичные домики. Ты видишь мандариновый свет из их окон, в них происходит чья-то далекая жизнь, ты словно проезжаешь не советский микрорайон Купчино, а вставшее из веков предместье 19-го столетия. Так обыкновенно нам предстают здания станции со странным названием «Фарфоровский пост», которая то ли нанесена на карты, то ли нет, то ли территория, то ли улица, но скорее нет, чем да, судя по тому как трудно отыскать это место даже при свете дня, а слово «улица» на табличках домов даже не написано. Отыскать трудно, но все же возможно, и я в очередной раз это сделал. Не только потому, что недолго
Сны Фарфоровой платформы. Путевые заметки Владимира Гусарова.
9 июля 20219 июл 2021
10
1 мин