Стоял сентябрь, унылый и тревожный. Дождь вот-вот сорвётся, проливаясь из свинцовых туч. Мне всего двенадцать, я помню школу, и то как, решила у бабушки, без спроса, её любимую брошь взять.
Брошь красивая, дорогая, в виде стрекозы, только этой ценности я не понимала, для меня она была лишь красивым украшением и способом обратить на себя внимание.
Уроки, перемена, снова уроки. Бегу домой, времени на обед мало. Потом тороплюсь в музыкальную школу. И так неделя пролетала, сливаясь в один день. Понедельник - воскресенье.
Бабушка болела и всё реже выходила из дома, чаще сидела в кресле, читая книгу, или лежала в кровати. О брошке никто не спросил, да и я забыла о ней. Надела один раз или два, и всё.
А когда бабушки не стало, мама спросила:
- Ты не видела бабушкину брошь, такую серебристую с синим камнем стрекозку?
Я начала искать у себя в комнате, но так ничего и не смогла найти. Стало стыдно, за окном дождь развёл сырость, а я залилась слезами, разглядывая заплаканный город. Стало та