Сейчас я напишу нетипичный злободневный пост. Готовилась к занятию по сентиментализму, читала Радищева и компанию, пересматривала эссе Пушкина. "Вообще дороги в России (благодаря пространству) хороши и были бы еще лучше, если бы губернаторы менее об них заботились. Например: дерн есть уже природная мостовая; зачем его сдирать и заменять наносной землею, которая при первом дождике обращается в слякоть? Поправка дорог, одна из самых тягостных повинностей, не приносит почти никакой пользы и есть большею частью предлог к утеснению и взяткам. Возьмите первого мужика, хотя крошечку смышленого, и заставьте его провести новую дорогу: он начнет, вероятно, с того, что пророет два параллельные рва для стечения дождевой воды. Лет 40 тому назад один воевода, вместо рвов, поделал парапеты, так что дороги сделались ящиками для грязи". О, а вот и бордюры в великой русской литературе! Поразительно, конечно, что мы вроде как движемся куда-то, но это бесконечная спираль, из которой Андрей Болконский