Странно устроена моя голова. Может быть, не только моя, но за свою я уверена по полной программе. Устанешь, как чёрт на точиле, еле-еле доберёшься до подушки, и тут... Ну и спала бы себе на здоровье. Тишина, свежий воздух в окне. То лениво и негромко залает чья-то собака, то лягушки споют свою песню про любовь (животные ведь поют исключительно о ней, хотя... разве люди - нет?), то сверчок попытается убаюкать одной, но красноречивой нотой. Красотищща-то какая!
Чуть тянет травами. Если кто-то вроде неугомонных ежей или кошек пробегают рядом с лавандой или, например, с душицей, мятой или чабрецом, они начинают пахнуть сильнее. Если в этом запахе уснуть, то наверняка приснится что-нибудь доброе и хорошее. Так нет же! Сон куда и девается. В песню сверчка начинают вплетаться строчки будущих стихов или их обрывки. И хоть слонов ты белых считай, хоть баранов, итог один. Если не встанешь и не запишешь - не уснёшь. Тюкать это дело на айфон - себе дороже. Вздохов и бурчания поутру не оберёшься.
Всё. Пошла в кухню. Начинается веселье. Кофе, стихи, теленовости. А утром - всё сначала. Обещание лечь спать вовремя, нервы и протчее, протчее...
Ну, и ещё очередной иронический стишок, доработанный в промежутках между переворачиванием на сковороде баклажанных кружков. Или синеньких. Это - кому как...
Ставлю на паузу музыку и телефон,
Прозу, стихи, магазины, кафе и морщины,
С ними - посуда, котлеты, борщи и мужчины,
Я выбираю сегодня спасительный сон.
Бинго! Заполнены клетки, я не уступлю
Снам нечестивым, предчувствиям, страхам и прочим,
Я упаду в покрывала пленительной ночи,
Как упадает кутила в смертельном хмелю.
Слышишь, о доброе утро свободы моей?
Я на тебя все надежды мои возлагаю,
Спой мне, как мамочка в детстве, про баюшки-баю,
Дай мне покоя сегодня! Потом – хоть убей!
День, не согласен? Попробуй, меня переспорь!
Всё, что мне тысячу лет от тебя оставалось, -
Тяжкая, словно убитая лошадь, усталость.
Точка! Сегодня - блэкаут оранжевых штор.