Это не небо — море, запечатлённое рукой восхищенного художника на холсте. Влюблённый в море, он заботливо выводил каждую черточку, каждую волну, каждый перелив цвета и света. Солнце прыснуло желтого в палитру — последний вздох уходящего дня. Готовый холст натянули на небесный купол — выставка одной картины. В декабре я писала себе письмо с пожеланиями. Построить веранду, научиться писать легкие тексты, выбрать оптимальное количество клиентов и объестся клубники. Июнь идет к закату — можно подвести промежуточные итоги. Я сижу на новой веранде и не могу оторвать глаз от неба. Зато на клубнику уже смотреть не хочется. Не знаю как насчёт легкости текстов для читателей, но мне они определенно стали даваться легче. И я стала меньше к ним привязываться. Раньше каждое слово, рождённое в муках, становилось драгоценным камнем. А для читателей оно оставалось просто словом. От этого становилось грустно. Заставить ценить свои слова также как ценю их я, никого не могу и не хочу. Стала снижать