Мужик, он по природе дурак.
Бабы куда умнее, чище и веселее, а уж практичней - нет такого числа под луной, не придумали. Поэтому они захватили землю. Вернее, это бабска суть - дом, природа, среда и обустройство, и захватывать не нужно, органика. Бабы и земля - это целое.
Сами прикиньте, чтобы бы было без баб на земле - правильно, ничего. Три пивточки и телевизор с унитазом - весь архипелаг. Даже с хвостиком - баб нет, унитаз в топку, а мужикам тут не место, только хуже.
Позавчера купил творогу. С расчетом две пачки на три дня. Пачка - четыреста пятьдесят грамм. В уме меж прочим считал. Две - девятьсот, а если на три дня, по триста.
Придумал, чем всяку падаль готовить, творога насыпал, рубленным бананом прикрыл, сметаной намазал, а вместо вишенки - варенье. Ужин культа, фитнесс-трапеза, где польза перевешивает эмжэ в квадрате.
Тут же воплотил. Оставшиеся сто пятьдесят аккуратно завернул обратно, мало того, скрепочкой прищелкнул, а вчера полез заново - открыл холодильник, зыркнул туда-сюда, нетути. Закрытая вторая - есть, а первую корова языком.
Чудеса, дома же никого, и коты охладильник никогда сами не открывают - не царское дело, когда повсюду слуги, но для протоколу спросил. Посмотрели как на идиота. Два раза.
Вздохнул и сходу не поверил сам себе. Не, правда, никого - огляделся, снова вздохнул и резко открыл. Увы.
Прошарил полки, морозилку, овощной ящик. Нуль.
Может, думаю, в хлебный короб засунул - не-а, заодно кастрюли, ножи-вилки, раскрыл плиту и глянул под раковину. Тишина.
Наконец осенило - сдуру выкинул, перепутал, бывает.
Даж интересно стало - нырнул в мусор, но кроме пустых пакетов и рваных оберток ничего не нашел. Сходил в ванную, гардероб и прихожую, осмотрел балкон и трижды слазил под кресло. Творога не было.
Коллайдер им подавай - нафига, когда творог с холодильника исчезает - это надо исследовать силами всех академий, а не галактики в лупу рассматривать.
Делать нечего, открыл вторую, намял банан, сыпанул полбанки сметаны и столько же варенья. С горя.
Жалко до слез, хороший был творог, свеженький, вчерашним числом на затылке и процентом на передке, и не заметил, как кончился тазик - вот до каких высот расстроился, а вечером, словно ненароком, снова опять заглянул в ложки-вилки.
О, чудо - беглец нашелся, примостился меж крышек и ножниц.
Вообще не понимаю - моссад, ми-шесть или штази. Нуль-транспортировка или теле-репорт, но скорее мать матерей балуется. Или грозит черным логосом, чтоб муже-нос высоко не задирал, чтоб помнил гад, кто в доме хозяин