Когда-то, в году девятнадцатом, было написано стихотворение "Предчувствие". Уже не помню, что послужило толчком к его написанию, но думаю, ничего плохого. Более того, скорее речь шла о возвышенных предчувствиях. Оно случайно попалось мне на глаза на "Стихире", и вдруг нашло непреодолимое желание его продолжить. Именно в этом, несколько странном ключе, ибо что такое предчувствие, если не необъяснимая странность? Получилось, что получилось.
Предчувствие – это зверь, что сидит в кустах,
Он уже не кошка, ещё не рысь,
Он – ещё никто, но родится страх,
Он – ещё никто, но уже загрыз.
Это – по спине холодок в жару,
Щупалец незримых слепой захват,
Мы давно знакомы, и я не вру,
Это спрут. Он рядом, и под, и над.
Предчувствие – это ночь, когда день ещё,
Это – задохнуться, когда свежо,
Это – баснословный, ужасный счёт,
Когда нет ни денежки за душой.
Это соль в щербете на языке,
Это крик из сердца: - Остановись!
Это – когда птица уже в руке,
Только дышит часто в затылок рысь.
01.07.2021
И вот прежний вариант.
Предчувствие - виолончель, что ещё молчит,
Или лёд, не ставший пока ручьём.
Это - тайное знание на санскрит.
И Большая Медведица – белым днём.
Это – одиночество, что уже
Гонит жар по телу, как ток в сети.
Это кровь, которая на ноже,
Когда месть абрека ещё в пути.
Ты - моё предчувствие, голый нерв.
И давно просроченный, но билет.
Маюсь, предвкушением ошалев,
Только что-то поезда нет, как нет…