У обычных людей просто есть тяжёлая работа, которую они делают, а у меня есть точка, в которой я резко проваливаюсь в пустоту. Я рвусь куда-то, но не могу сбежать. В ней нет движения, нет смысла, а есть лишь... мрак, спрессованный в точку. Если бы я раньше писал, то назвал бы это чудом. Хотя вряд ли это случилось, скорее всего, дело в слишком большом чувстве ответственности перед всеми. Писать о таком -- это невыполнимая работа. Мысленно я уже в поезде, который, набирая скорость, движется в неизвестность, где меня, возможно, уже не будет. Я постоянно о чём-то думаю, но в итоге ни о чём не думаю, а всё время, просто как о чёмто уверен. И я не знаю, что будет потом. Через час, через минуту, через секунду. Ведь это так - будто одна минута превращается в тысячу лет. Я уже только знаю, куда и зачем еду, а потому мне наплевать на то, что там, на другом конце поезда, на другой станции, меня ждёт. Меня не будет там сейчас. Я буду писать тебе письма, в которых расскажу тебе о себе. Ты скоро