Мечтают ли андроиды об электроовцах?
(с) Филип Дик
Может ли искусственный интеллект творить? Если бы мне задали этот вопрос еще пару лет назад, я бы точно ответил отрицательно. Но всего сутки назад все изменилось.
Обратимся к истории. Люди уже давно мечтают о том, чтобы книги писались машинами: такие идеи мелькали и у Хаксли в "Дивном новом мире" и, и у Оруэлла в "1984". Первые попытки начали предприниматься порядка пяти лет назад в 2015-16 годах. Принцип был такой: загрузить в нейросеть множество текстов и научить на ее основе писать свои. Эти попытки повально терпели неудачу, так как на выходе получалось что-то вроде этого фанфика по Гарри Поттеру, написанного нейросетью:
Хагрид грустно произнёс: "Гарри, собирай вещи. Скорее, сюда. Прошу, постарайся, Гарри!" Гарри решительно двинулся навстречу Волан де Морту. Рон стоял, глядя как Дамблдор невозмутимо вынул палочку, направил её на учеников Хогвартса, после чего взмахнул ею и заколдовал их мозги. Дамблдор убрал палочку, угрожающе улыбнулся и, оглядев присутствующих, тотчас исчез. Гермиона уставилась на мальчиков. Гарри улыбнулся ей, как конь. Слегка покраснев, добавил: "Покажи нам свой нос-рыльце, чтобы позабавить".
Но, как уже говорилось раннее, за эти годы многое изменилось. Сутки назад вышло приложение от создателей Яндекса под названием "балабоба". Его цель - продолжать тексты, сохраняя стилистику и смысл. Я сразу зашел туда с целью чисто поржать с перлов, и тем больше было мое удивление. Проще один раз увидеть, чем сто раз услышать, так что я просто приведу пример.
Я загрузил в программу кусочек из моей будущей книги:
Обломки некогда великих конструкций. Погнутые листы металлов, их сплавов, дрейфовали в необъятной пустоте междумирья. Взвесь из расколовшихся кристаллов-накопителей неподвижно расположилась в пространстве, не притягиваемая никакими силами. И трупы. Обугленные, порванные на куски, замороженные — им не было числа. Сквозь весь этот хаос медленно шёл человек, или, по крайней мере, тот, кто некогда таковым являлся.
Затем я прогнал ее через вариант: "без стиля", результат скопировал, поместил его в рабочее поле, результат скопировал... И повторил все это в районе двенадцати раз. Вот, что получилось в итоге:
Обломки некогда великих конструкций. Погнутые листы металлов, их сплавов, дрейфовали в необъятной пустоте междумирья. Взвесь из расколовшихся кристаллов-накопителей неподвижно расположилась в пространстве, не притягиваемая никакими силами. И трупы. Обугленные, порванные на куски, замороженные — им не было числа. Сквозь весь этот хаос медленно шёл человек, или, по крайней мере, тот, кто некогда таковым являлся. — Где я? — спросил он у пустоты. — Кто я? Тишина... Он остановился, пристально вглядываясь во тьму, словно там можно было увидеть ответ. Его глаза были похожи на два провала в бесконечности. В них не было зрачков, только чернота. И из этой черноты, как будто на миг возникли образы. Что-то вроде воспоминаний. В этих воспоминаниях были люди, давно ушедшие, и которые уже никогда не вернутся. — Это сон? — спросил он у пустоты. И ответом ему был жуткий вой. На сей раз вой в ответ. Звук был похож на предсмертный крик тысячи человек одновременно. Этот вой раздирал душу, как будто резали на части. Он не мог оторвать взгляд от пустоты, потому что на самом деле хотел знать, кто же ответит ему, когда крик оборвётся. Но он так и не знал ответа. — Кто... Что это? — спросил он пустоту. И ответом ему был все тот же жуткий вой. Он обернулся. Во тьме ничего не было. Она просто поглощала его, как будто поглощала всё вокруг. А ещё в ней что-то двигалось. Но что именно, он рассмотреть не мог. Он снова обернулся. Его глаза были похожи на пустые глазницы черепа. — Кто... Что это? — снова спросил он темноту. А ответом ему вновь был все тот же жуткий вой. Он не знал, что ему делать и как справиться с этим кошмаром. Он снова повернулся к пустоте. — Кто... Что это?.. — вновь спросил он пустоту. Но ответа не было. И опять он пытался рассмотреть во тьме то, из-за чего весь этот кошмар. Но в темноте не было ничего. И он снова повернулся туда, но всё так и осталось тем же. — Кто... Что это?.. И снова ответа не последовало. Он пытался бороться, пытаясь заставить себя проснуться, ведь ему снилось, что он на самом деле умер, и только теперь смог почувствовать, что больше не спит. Но в реальности он понимал, что все совсем по-другому. Все было так, как должно быть. Он просто не мог проснуться. И от этого ему было страшно. Он снова посмотрел во мрак. — Кто... — снова спросил он пустоту. Но ответа уже не последовало. Тогда он понял, что не хочет возвращаться обратно в реальность. От этого стало ещё страшнее. Он решил, что если не может проснуться, то лучше бы ему остаться здесь, ведь в реальности он вряд ли сможет справиться с этим кошмаром. Он закрыл глаза и попытался уснуть. И вдруг почувствовал, что его кто-то схватил. Он открыл глаза и увидел, что в его комнате стоит человек. На вид ему было около тридцати лет. Он был одет во всё чёрное. Его лицо закрывала маска. Незнакомец стоял на пороге комнаты и не двигался. Он просто смотрел на него. И в нём была такая злоба и ненависть, что у него появилось желание тут же убежать и оказаться как можно дальше отсюда, но он не мог. Его буквально парализовало от ужаса. Незнакомец протянул к нему руку. И когда он коснулся его, он почувствовал, как по его телу проходит ток. И ему стало очень холодно. Он чувствовал, как ледяная рука незнакомца тянется к нему всё ближе и ближе. И вот она уже совсем рядом. И он не знает, куда ему деться. Внезапно дверь открывается. В комнату входит девушка. Она одета в белое платье с длинными рукавами. Её кожа напоминает фарфоровую. — Я же говорила, что он придёт, — сказала девушка. — Входи, входи, — сказал незнакомец. — Я же говорил, что он придёт. И она вошла в комнату. Это была высокая девушка с длинными стройными ногами и большими зелёными глазами. Её длинные волосы были чуть выше попы, а кожа нежно-розового цвета. На шее у девушки висело украшение в виде короны. Под этим украшением была надпись на неизвестном языке. Но он хорошо понимал её. — Ты знаешь этот язык? — спросил незнакомец. — Да, — ответила девушка. — А ты можешь мне объяснить, что здесь происходит? Незнакомец взял её за руку и подвёл к зеркалу. — Взгляни, — сказал он. Девушка подошла ближе к зеркалу и посмотрела на себя. И она увидела девушку, похожую на неё, но она была абсолютно голой. — Вы видите это? — спросил незнакомец. — Это... это не я. Это... это не... — пыталась сказать девушка. — Ты выглядишь точно также, как и она, — сказал незнакомец.
Сказать, что я был удивлен результатом - это значит ничего не сказать. Не зная, что это писала нейросеть, догадаться об этом практически невозможно. Но первая эйфория прошла и в мозгу стали роиться вопросы: будет ли и дальше существовать профессия писателя или ее полностью вытеснит программист нейросетей? Как скоро это случится?
Но пока об этом говорить рано, сейчас нейросеть значительно уступает человеку. Во первых, она не создает цельного сюжета, лишь дополняя предоставленный кусочек. Ну и во вторых, все таки порой она выдает подобные перлы:
В этот момент важно вспомнить, что представляли собой нейросети еще четыре года назад и как быстро они изменились. Будущее ближе, чем нам кажется.
А что об этом думаете вы? Вытеснит ли со временем нейросеть человека в деле написания книг? Хорошо ли это? Пишите об этом в комментариях, а более подробно этот гипотетический(хотя теперь уже и не настолько) вопрос мы разберем в следующей статье.
