Я просыпаюсь от жжения в горле, чуть не съев трубочку. Видимо, сплю на ходу. А что было?
Я ждал поезд домой, но его задержали, вызвав у меня потребность в правильной трате времени.
Парадоксально, но я против её воли пустил время в свободное плавание.
Может хватит играть святых?
Сейчас холоднее, чем обычно, ветер не такой сильный, чтобы мои волосы летали вокруг планеты, трубочка обычная, как раньше.
Не помню дня, когда оставил это позади, помню, как получил нимб от себя. Сказал, что награду стремящемуся полагается выдавать посмертно. Она означает мою святость, ставшую привычкой.
- Я более праведный, чем ты - сказал я, стряхнув пепел перед собой.
Никто не стоял напротив, я говорил с собой и он появился.
- Может хватит играть святых?
Лёгкие стали чёрными, давятся и работают на износ, чтобы я продолжал.
- Они слишком лёгкие для подъема на поверхность.
- Думаешь, вылетят и проморгают, когда остановиться?
В этот раз я просыпаюсь уже на конце прямоугольного островка посреди железнодорожного океана. Дождь разбудил? И потушил, хоть она почти закончилась.
Как же абсурдно работать и работать ради того, чтобы кто-то не развалился прямо здесь. Их не жаль, ведь они не осознают этого, им просто приказали.
Я приказываю вам уйти в отпуск.
- Мы не можем.
Или осознают?
У меня появились гири: две на руках и ногах, одна на спине, другая на шее, последняя на животе. Цепи не разорвать, избавиться от них нельзя. Никто не предупреждал, что гири тяжёлые. Мне казалось, я легкий и могу быстро и без особых трудностей проходить этапы жизни. Выходит, я в ловушке? Но почему я не вижу ваших гирь?
Я вижу хорошую осанку, ноги, не искривленные из-за стоп, головы, гордо поднятые выше той планки, где мне случается их встретить.
Море стало настоящим, погода бушевала, шторм. Остров крепкий, не сломается, но люди...
Ветер вырывал их уверенность из под ног и швырял в морскую пучину.
Тонут, тонут люди. Но вы ведь лёгкие, так спаситесь! Неужели никто из вас не хочет жить? Все сговорились что ли?!
Темные шарики спускаются на дно, тащат за собой тонких кукол.
Я вижу...
Мои глаза стали слишком лёгкими, свободными от ближней рутины. Достали дали незримые, их не выдавливает наружу, поэтому они продолжают смотреть.
Хватит играть святых, нимб пепельный, море дождевое, гирей не существует, глаза лёгкие.
Я всё ещё лежу у края, теперь трубочку поглотило море, следом пойдет и моя жизнь.
Хватит играть...
Лёгкие устали работать, они устали поддерживать меня, всюду убирать мои остатки.
Мне дали добро.
Я чувствую движение на спине. Что-то ползает, но мне не дотянуться.
Больно...
Куча мерзких оболочек насекомых обрушилась рядом с моими гирями.
Я только сейчас понял, что они лежат вместе и на мне нет цепей...
Крылья подстать такому, как я, но быть в одном теле с мерзостью, пусть и не шевелящейся постоянно...
Вряд ли это удовольствие для особенных, скорее награда за труды.
Мы устремились в небо, осталось последний раз напрячься...
Я не мечтал о крыльях, я не мечтал вообще. Просто будь они у меня, я бы обрадовался. У меня есть крылья! Разве не здорово?
Не надоело притворяться? Никто не знает, о чём мы мечтаем, даже когда у нас есть лёгкие крылья.
Треск. Я почти достиг небес. Я мог бы встать на облако и открыть врата.
Мне сказали:
- Нет.
Что ж, полёт хороший. Я и правда не помню момента, когда летал так же легко и высоко.
Лёгкие пути для лёгких.