Новая страница и не хочется ничего делать просто ничего. Зачем заново? Я просто перелистнул страницу, как-будто читаю чью-то странную историю, хотя, это моя жизнь, которую никто не напишет, кроме меня. Кажется, что белый лист никогда не кончится, он всегда будет со мной. Ведь стоит взять его и поставить точку – всё изменится. Точка центрирует, придаёт смысла пустому, каменному белому пространству, делает его живым и непохожим на бессонную ночь. Любой символ, запятая, заиимеет в секунду бОльший смысл, чем просто лист. На ней изображена бесконечность в виде точки. Это же наша жизнь. Точка посреди белого огромного листа. Мы оглядываемся назад и видим, что позади - огромное белое пространство. Смотрим вперед - огромное белое пространство. Не хотим смотреть дальше. Мы понимаем, что эта точка, мгновение - и была жизнью. И, может быть, даже не просто так. Иначе как объяснить точку посреди листа? Точка, от которой мы отсчитывали эмоции и чувства. Вот эта точка? В этом мы были чем-то несоверш