Немного мы все Корлеоне,
И каждому снится сон,
В нем страхи, или гормоны,
Но каждый уверен, что дон.
Вокруг ветряные мельницы,
Вот только Кихоты мертвы,
Дровами лежат в поленницах,
Ночь стелится криком совы.
Однажды им всем захочется
Свою Дульсинею обнять,
Но все Дульсинеи корчатся
В припадках, твою же ж мать!
И все Санчо Пансы, сволочи,
Нацелились в губернаторы,
А герцог безлунной полночью
Работает аниматором.
Все тазиком вместо шлема
Свою покрывают плешь,
Жизнь – театр…или арена,
А в душах – сплошная брешь.
Нужны ли кому Кихоты,
Ну что же, скажу я вам,
Прописано все, как по нотам,
И, если уж дон, то Жуан.
Ну, может быть, Корлеоне,
Им снятся другие сны,
Где в мире свои законы,
Где рыцари не нужны.