Простите, ребята, но накипело. При всём моём уважении к Вашему творчеству, спешу сообщить своей аудитории то, что вы - не правы. Вернее сказать, вы правы, но исключительно в своей среде обитания. В моей среде обитания всё было совершенно по другому.
Началось всё с телевизионного выпуска, в котором Максим Виторган с сияющими глазами рассказывал о том, как он бежал по Арбату (Ой, ну пусть не по Арбату, но по одной из центральных улиц Москвы из квартирки своих родителей) восторженно радуясь, как танки расстреливают "Белый Дом". Я плюнула в экран. Реакция у меня была, как у Лаврова в ходе пресс-конференции с министром иностранных дел Саудовской Аравии Аделем аль-Джубейром. Потому, что я помню тот день.
Папа пришёл встревоженный с ночной смены, утром, и первое что сказал мне: "Включай телевизор", и тихо маме : "Война началась?". Он утром выходил с работы из своего издательства, шёл на электричку, и мимо него по улице шли танки. Кого-то избили "танкисты", кого-то сбили, мирные люди разбегались, папа спешил домой. Помню, как все прильнули к черно-белому экрану, помню как стояла я, восьмилетняя, держалась за стенку, и видела танки расстреливающие белое здание черными клубами дыма. Все были в нервном напряжении, на меня даже гаркнули, чтоб я не говорила глупости, и никакой войны не будет, хотя было видно, что родители и сами не знали, как будет, а как нет. Мне было очень страшно.
При всём моём уважении к творчеству Ксении Анатольевны, моё "знакомство" с ней началось с неприятных образов. Дом, вечер, у нас только появился цветной телевизор с зелёной рябью по всему экрану. Когда включался, он сильно моргал и "надо было выждать время, чтобы электронно-лучевая трубка нагрелась", так объяснял мне папа. Был вечер, кто-то просит подойти к телевизору и нажать кнопку, чтоб его выключить, я прежде, чем погасить экран, щёлкаю каналы и вижу ЕЁ. Рекламу. "Блондинка в Шоколаде" . На розовых простынях, в каких-то коротких вещичках, кричащих, вызывающих, лежит она - блондинка с красивой копной волос и облизывает чупа-чупс, и вся при этом смазана каким-то салом, что всё тело имеет жирный лоснящийся блеск. Экран телевизора этот блеск усиливает. И по всей картинке сверху вниз бежит та самая салатовая рябь экрана. По лицу, по ногам, по розовым простыням - ядрёно салатово-зелёная рябь. Чувство мерзости вызвала во мне эта картинка. Когнитивный диссонанс и, как я узнала позже, попранное чувство эстетического вкуса. И может быть я до сих пор смотрю на всё, что происходит на экране телевизора через эту противную призму.
И смотреть теперь на интервью Ксении Анатольевны я не могу, даже после хвалёного выпуска АнтонаS, где он высоко оценил её это блестящее интервью, и где они на пару смакуют чувство "свободы" в девяностые-двухтысячные... Ну уж нет.
О какой свободе речь? Об "отвертках", которые покупали мои одиннадцатилетние подруги у пышных, в засаленных фартуках, хамски настроенных тёток в "палатках". Редкостная гадость, которой они пытались напоить и меня. "Палаткой" тогда называли коробку сделанную типа гаража, но размером вдвое меньше. О той свободе, когда мои тринадцатилетние одноклассники, лазили по заброшенным старым домам, устраивали там притоны с сигаретами без фильтра, и купленным якобы для починки обуви клеем "момент"? Откуда я это знаю - разборки были потом в школе кто, где был и кто что делал, нам такого понарассказывали!
А девчачьи разборки, как данность и мода? Я об этом уже рассказывала.
А передел земель в девяностые? А стычки бандитских группировок, когда Левчик Солнцевский устроили бойню с Пончиком Ленинградским, и потом вереница гробов проезжала мимо нашей улицы на местное кладбище, и толпы известных людей шли прощаться с "Крышей". Мой папа лично одному известному певцу руку жал, когда встретил его на похоронной процессии, растянувшейся по главным улицам нашей деревни.
Одноклассник мой в 14 лет угодил в тюрьму, за продажу запрещённых веществ, как он рассказывал позже - его подставили свои же "друзья". Другой одноклассник, от этих же веществ попадает в аварию, собирают его по крупицам, он еле ходить двигаться начинает, потом погибает. Говорят, что-то не то съел. Муж сестры подруги пережрал химикатов, алкоголь среди родни, дяди безвольные беззащитные ищущие защиты и просящие денег у меня, ребёнка... Таджики, нападавшие на моих подруг. Благо Бог хранил их, всем им удалось отбиться. Мне, шестнадцатилетней, когда возвращалась из колледжа, преградил дорогу в электричке "мент". Человек в форме милиционера с напарником. Я уже в тамбуре у двери стояла. Он встал напротив, преградил путь.
- Девушка, где ваш билет?
Слава Богу, меня маменька воспитала наглой и борзой, и научила запасаться информацией прежде, чем куда-то ехать.
- Зовите контролёра, ему и покажу.
- Предъявите паспорт! - настаивает он, переглядываясь с напарником.
- В пределах прописки могу находиться без паспорта, - опять же слава Богу я изучала этот вопрос и от нескольких людей подряд слышала эту фразу.
-Тогда "проедимте" с нами в "отделение" - не унимался "мент".
Я, метр с кепкой в прыжке и 50 килограмм веса, со всей дури отталкиваю его стокилограмового в бок со своего пути как раз в тот момент, когда открываются двери электрички: "Никуда я с вами не поеду". И выхожу из вагона. Телефоны типа Нокиа 3310 тогда ещё не появлялись. Так что всё это происходило тет-а-тет в замкнутом помещении, среди бела дня и без каких-либо средств защиты. А сколько раз к нам с подругами подходили в штатском и тыкали ксивами умасленные недолюбки-пацаны и требовали пройти в их машины? Вот это всё по вашему называется "свободой"? По моему это всё "вседозволенность" "разврат" и "анархия", но ни как не свобода.
То что происходит сейчас в СМИ про девяностые - типичная психологическая ошибка выжившего. Выжившие благодаря маменькам и папенькам и удачно сложившейся для них ситуации люди рассказывают нам про свободу девяностых. А сколько их, тех, кто не выжил? Достаточно прогуляться по нашему кладбищу и увидеть их даты и возраст. Тех кто сидит сейчас на облаке и думает: "Вот я и дурак, куда лез? Зачем? Лучше б ничего этого не было! Да ну её в баню такую свободу!".
А для меня свобода, это радостный папа, вернувшийся с цветами с работы. Мама, которая крепко обнимает его при встрече и, слушая папины байки, достаёт из духовки пиццу. Свобода, это когда идёшь в сапогах, спортивном костюме и плащевике с папой по чистому лесу, собираешь в корзинку грибы,рассказываешь папе про всех друзей и подруг, философствуешь и знаешь, что наберём мы сейчас подосиновики и белые для супа и чернушки для засолки на зиму. Знаешь, что если проголодаешься, можно залезть в малинник, найти кислицу, а в листья липы завернуть свежие еловые иголки. Свобода это когда приезжаешь на Алтай, можешь остановиться у любого ручейка и наполнить тару холодной родниковой водой, и эта вода - питьевая. Свобода, это когда бабушка-соседка дарит тебе каждое утро баночку вкусного парного козьего молока, потому что молока её коза даёт очень много, что можно свободно раздавать его соседям. Свобода, это когда тебе хочется бежать по полю и ты бежишь, а хочется лечь в траву и отдохнуть, ты ложишься и отдыхаешь, слушая мирное стрекотание кузнечиков...
Или это уже не свобода, а - воля?..