Так ничего не хочется делать. Ничего. Не писать, ни чесать, ни число писать. Давящее ничто так давлеет, что можно вскоре очутится на дне океана, ощутив себя в подбрасывающей мягко-бесконечности. Как мои предки справлялись со своей ленью, ума не приложу. Мне сложно совершать самые простые вещи и всё лишь потому, что некому дать п***ы. Родители? Они далеко и не могут мне указывать. Друзья? Они же мне не мамочка. Девушка? У меня ее нет. Соседи? Это меня не трогает. Прохожие? Да они, скорее, сами боятся пизд***ей, чем дадут мне. Интернетные воины? Я же пейсатель руками, я могу их задавить орфографией. Болезни? Вроде никаких нет. Онлайн игры? У меня игровая импотенция. Бессмысленность жизни? Я не страшусь смерти. Ответственность за ход истории, в которой я бы мог принять участие? Шизофрения, не иначе. Нужно завести детей? Ну, а как насчет остальных? Они не имеют детей, моя популяция в опасности? Да нет. Плохая работа? Норм. Плохое правительство? Возможно. Но, оно должно таким быть. Боротьс