На дисплее высветился незнакомый московский номер. Один давний знакомый сказал, меня срочно ищет Васёк и продиктовал какой-то левый номер для связи.
Я честно хотела забить, но на всякий случай набрала Ваське, услышав в трубке: "абонент не абонент". Тревога, злость и цитата из Экзюпери заставили меня набрать продиктованные цифры и злобно зашипеть, услышав жалостливый стон.
- Ляля... Лялечка, это ты? Ляяяяль... Забери меня, пожалуйста.
- Что с тобой? Откуда забрать?
- Я не знаю.....
- Твою.... - мне дословно вспомнились все многоэтажные конструкции стареющего реаниматолога, которыми он сыпал, достав кого-нибудь с того света.
Глубоко продышавшись, я начала игру в "угадай мелодию". Видимо, она кому-то помешала, у Васька отобрали трубку и я услышала заветный адрес. Правда, оптимизма мне это не прибавило.
Васёк находился в "бермудском треугольнике".
В каждом городе есть такой район, на который лучше не заходить, если ты не местный. Наша клоака отличалась ещё и тем, что не была окраиной. Представьте: буквально в сотне метров от важной транспортной развязки и элитного микрорайона, сразу за прекрасным ухоженным парком начинается лабиринт минотавра. Там с роду не соблюдалась нумерация домов и прямота улиц, подъезды выходили черт-ногу-сломит-куда, с высотками соседствовали бараки из гниющего дерева и в середине стоял единственный ориентир - общага, весь первый этаж которой занимал торговый центр. И вот из этого болота нужно было вытащить своего бегемота.
Мне пришлось здорово переплатить таксисту, чтобы он вообще согласился туда поехать. Поплутав среди кривых кварталов, мы нашли-таки нужный дом. Я посулила щедрые чаевые за ожидание, выходя из машины. Водитель вытащил газовый ключ из-под сиденья и отпарковался от подьезда в темный уголок, чтобы не привлекать внимания.
Нервно сглотнув, я влетела в квартиру...
- Вась, тут за тобой пришла... Эм...
- Кто?
- Старуха с косой! - мрачно пошутила я, углубляясь в недра этого притона.
Открывшаяся картина тонко намекала, что моя спасательная операция находится на грани провала.
Васёк выглядел так, как будто его использовали в съемках снафф-видео: между полами рубашки с оторваными пуговицами проглядывали синяки, один глаз был почти полностью вишнево-красным от крови, волосы задорно топорщились, как в комиксах после удара током, да и вся одежда была явно с чужого плеча.
Хуже всего, было неясно, есть ли у него теперь документы, потому что парень не помнил последних суток.
Верно говорят, "детям и пьяным бог соломку стелит": допросив всех присутствующих на жилплощади, я выяснила, что Васёк в режиме берсерка навалял местной шпане, здорово превосходившей его числом и вооружением, но отделался парой гематом и порваной футболкой, сочинил стих, успел влюбиться, разочароваться в жизни, попытаться выйти в окно, осчастливить некую незнакомку своей страстью и отрубиться в ванной.
Кто рвал на нем рубашку, что произошло с глазом, чьего авторства его новая стрижка и куда делись штаны, установить неудалось.
Водитель облегчённо покинул район, увозя нас в светлое будущее.
В своей спальне Васёк попросил водички и плед, который ещё на заре чувств связала ему Леди Мэри. Завернувшись в призрак любимой женщины, парень дрых трое суток. Я лишь изредка заходила между учёбой и работой проверять, что он дышит. На четвёртый день он снова видел обоими глазами, вспомнил, что в мире есть еда и гигиена и в целом стал похож на человека.
Даже порывался вернуться к шпане, обсудить прлизошедшее. Я лишь махнула рукой, впервые задумавшись о том, что стоит сменить номер.