***

Смотришь в мои стихи, а там снова не о тебе.
Нет ни намека, ни звука, ни полуслова.
Вырос за год, ощетинился, огрубел,
Так и остался одним из плохих танцоров.

Думаешь, ничего, это временный перебой,
Пляски чертей у чистейшего океана.
Гладишь вихры, а тебя обдает волной
Чувственных слов утонченного великана.

Что же тогда молчит дурья моя башка?
Что же опять рука ручкой рисует призму?
Я не могу вместить чувства свои в стишках
К девушке, что, как май, стала моею жизнью.