Утро позднее... хмарь... сигареты...
да мыслей ворох.
С ними я, как всегда,
в одиночестве, тет-а-тет.
Праздный день, он,
обычно, сгорает как порох,
Но сегодня ему,
ни конца и ни края нет.
Дождь сегодня...
он, на редкость бесцеремонно,
Громко ломится
в стылую муть окна.
Слишком долго,
настойчиво и беспардонно,
Прогоняя обрывки
какого-то странного сна.
А в размокшем небе,
свинцовые тучи-кони,
Бредут табуном,
осторожно нюхая мокрые крыши.
Не стреножены...
Вдали, где-то на небосклоне,
Хлёсткий бич пастуха
всё сильней и отчётливей слышен.
Будто не выспавшись,
буйствует спозаранку,
Ветер, швыряя нещадно
ворон несчастных и галок.
У прохожих зонты
выворачивает наизнанку,
Вид, при этом, у них
бесконечно смешон жалок...
Возвращаюсь к тому,
что стойко терпит бумага,
В сотый раз
от окна отрывая задумчивый взгляд.
Дремлет рядышком муза...
устала, моя трудяга.
И спокойно мне...
Знаю, ведь рукописи не горят...
14.05.2021.
*картинка из сети