Не коробит ветеранов, что садятся по бокам...
Как рубец позорной раны, прячет слабая рука
Нашу главную трибуну, драпируя Мавзолей.
Но стоит Джордано Бруно на своём... своей золе...
Ускоряя бег на месте, время движется вперёд.
Подвиг доблести и чести даже пламя не берёт.
Сохранят штрихи к портрету и фанерный макияж,
И маразм, по трафарету, как историю не мажь...
В сорок первом не стеснялись. От гранитных плит на фронт
Уходили. Не склоняясь, опрокинув горизонт,
Смерти страх переломили, жнущей в четырёх шагах...
И с большим трудом громили озверевшего врага.
В сорок пятом, шли в наградах, не скрывая лиц, имён.
Кульминация парада. Низложение знамён!
Не стыдились мавзолея, дань к подножию несли.
О потерях сожалея, ликовали - мир спасли!
Что же с нами приключилось, где свернули не туда?
Чьей рукой переключилась путеводная звезда?
Почему фальшивят струны, тщась гармонию найти?
Ждёт Россия у трибуны... Нет достойного взойти...
Протестует чувство меры. Плюнут в душу, режет глаз
Многоцветие фанеры в сердце каждого из нас...
Смесь передних, задних планов... перебродит... а пока,
Не коробит ветеранов, что садятся по бокам...
10.05.2021
© Copyright: Евгений Бебнев, 2021
Свидетельство о публикации №121051004585