Под солнцем - сливово- пунцовым,
В стороны тянется день,
И в воздухе пряно - сосновом,
Качает свою колыбель.
Пахнет вареньем айвовым,
На гриле дымится форель,
А в памяти нежный Ваш профиль,
Озябшие руки в метель.
Я был тогда хладнокровен,
Словами дробила шрапнель,
В жизни моей непутевой,
Вы были, как сказочный эльф.
Судьбою я был поцелован -
Мысль неотступна, как шмель.
Дорогой пошёл незнакомой,
И думал, что повзрослел.
Листаю страницы альбома,
В небе - мой журавель,
Фантомными болями ломят
Озябшие руки в метель.