Никогда не рассматривал себя в качестве носителя памяти о войне. Той самой, которая в наших странах до сих пор - просто война.
Но я их помню.
Дядю Пашу, мужа моей тети Вали. Он, выпив за общим столом, всегда пел, сияя немногими оставшимися зубами - батальонная разведка, плен, два побега, из концлагеря освободили американцы. Соседа дядю Усабая, узбека, выучившего там русский язык, на котором всю жизнь говорил без акцента. Он неизменно выходил в другую комнату, когда по телевизору начинался фильм про войну - плакал. Павла Васильевича Димитриади, бригадира проходчиков, которого однажды отправили с комбината Ачполиметалл в наш пионерский отряд по линии шефской работы рассказать про войну на классном часе. Он пришел и остался - возился потом с нами года три, наверное, но о войне так ничего толком и не рассказал...
Я их помню всех - живыми, здоровыми и относительно молодыми. Не старше меня сегодняшнего. Людьми, не ангелами. Нормальными рабочими мужиками: шахтерами, слесарями и инженерами.
9-го мая они всегда шли с цветами к "Скорбящей матери", большой колонной шли - русские, казахи, узбеки, греки... Это было важно, на самом деле важно - свекр тети Клавы, уже сильно больной, все мечтал еще раз пройтись.
А потом, возложив цветы, они шли праздновать. Это всегда был праздник - день радости.
И не было праздника выше.
"Скорбящая мать" в нашем маленьком Кентау до сих пор стоит, вот только цветы несут уже не они.
Но я их помню.
Я горжусь.
С Днем Победы!
_____________
Мои книги здесь - https://author.today/u/id86412741/works