Я рос маленьким затисканным мальчиком. Было слишком много любви. Да да, так бывает. Маменькин сынок, которому многое разрешалось, позволялось и давалось. В меру возможности семьи, потому что жили мы не богато. Быть последним ребёнком в семье конечно круто, но только когда ты маленький. А потом это ой как аукается в жизни. Я так и не научился жить. Все время жду откуда-то помощи, думаю, что всё решится само собой и прячу голову в песок. До трёх лет мы жили в двухэтажном деревянном бараке. Жизнь там я вообще не помню. В памяти только два момента: длинный-длинный коридор и туалет с маленьким окном под потолком. Но говорят, что там было весело, так же как и тяжело. Там - это не в туалете, а в квартире. Хотя в туалете тоже бывает и весело и ой как тяжело. Например, моя сестра упала там из окна второго этажа и сломала руку. Это тяжело, кто не понял. Окно, из которого был совершен побег, было не в туалете. Иначе, это было бы смешно. Из веселого: в то время любили обсуждать НЛО и возможность