Осенний холод грянет круто
Суровой чистотою льдов
Зовут пути, зовут маршруты
Прощальной песней поездов
Зовут задумчиво и строго
На юг, на север, на восход,
И есть еще одна дорога,
Что никуда не приведет.
Она лежит от всех далече,
Не то лежит, не то бежит,
И непременно каждый вечер
Зовет – безмолвием души.
Вздымается лошадьим крупом
Холмы игриво изогнув –
В надежде – может, кто-то ступит,
Себя позволит обмануть.
Раскроет ставни, окна, щели.
Взлетит, как бабочка на свет,
Пойдет – уверенный, что цели
В дороге – нет.
Пойдет – солдатом древней Спарты
Пойдет – с горячей головой,
На путь без компаса и карты
Под жухлой мертвою листвой.
Чтоб на высотах на безвестных
В большой дороге, как в бою
Там – в тупике над самой бездной
Остановиться на краю.