Набросками мыслей вьюга,
стоном пурги и стука
глухого земного звука,
память разбудит –
Злюка,
отыщет укромный угол,
забьется под крышку люка,
и как её убаюкать,
бьется в груди
Пичугой,
Тянутся к птице руки,
Да крепкие держат дуги
и холода в округе,
а думы о теплом юге,
о ярком, цветущем луге.
Щурюсь я близоруко
Барахтаюсь в свете лунном,
День ото дня по кругу,
Метель же выводит фуги.
И странен её рисунок,
И на листе лишь струны,
Огромных колёс фортуны,
И мчатся вперед секунды,
Бьются ветра в простуде,
По собственной амплитуде
Память мечту пестует.
И снова из ниоткуда,
Ярким пятном салюта.
Струны сплетутся в руны.
Жди. И мечту не путай.
Тихо родится чудо.
Тихо.
Когда-нибудь будет.
Утром…