Ночами снилась рыбалка. И вот я в селе. Конец апреля. Дожди. Но о рыбалке думать не приходиться. По раскисшим дорогам далеко не уедешь. Сиднем дома сижу. Привожу в порядок снасти. Авось проглянет солнечный денек. Теплый. Без ветра.
Дождался. Накопал червей. Замешал тесто. Прикормку брать не стал. Мелочевка на речке и без нее неплохо ловится. А мне большего и не нужно. Душу отвести.
До первой ямы полтора километра. Дойду. Не до Киева же.
А все же идти тяжковато. После перенесенного двустороннего воспаления легких .
Двадцать дней в больнице. И три месяца дома. В четырех стенах. Зима. Холода. Нос боишься на улицу высунуть. Чтобы опять не заболеть. Да и возраст уже не тот.
Укатали сивку крутые горки. Раньше до первой ямы добирался молодецким шагом.
И обратно тоже. А сейчас плетусь как старый дед. А если глянуть с другого ракурса, то кто же я? Через полгода восемьдесят…
Ну вот я и на месте. Спускаюсь с обрыва до самой воды. Пригревает солнышко. Ни ветерка. Забрасываю удочку и три донки. Ни намека на поклевку. Рыба либо не голодная, либо еще обитает в ямках – вода не прогрелась. Минут через тридцать зазвенел колокольчик на донке. Подсечь не успел. Просидел часа три. Бесполезно.
Стыдно возвращаться ни с чем. Придется добираться обратно огородами. Чтобы избежать расспросов встречных: « Ну что поймал?»
Первый блин комом.