Рассвет уже погас, восток бездарно блёкнет,
макая перламутр в безвольное ничто.
Сквозь людный пересмех, автомобильный клёкот -
едва ли различим рожденья утра стон.
Шуршат наперебой спросонья хрипло шины.
Вон, нищий у метро танцует гопака
под чей-то перебор по-ухарски фальшивый.
Пока не толчея. Свободно. Но - пока.
И поплывёт народ, отдав себя теченью,
желая или нет, наплавается всласть.
Нет, в гущу не иду, толкаться там зачем мне?
Я всё же светофор,
в каком-то смысле - власть!
