Шершавую бумагу неба, залитую небрежно золотистой акварелью ускользающего солнца, ветер штрихует светло-жемчужными, темно-серыми пасмурными тучами. Взметает волны пыли, смешанной с пригоршнями сухих прошлогодних листьев. Треплет полы пальто, волосы, ветви деревьев, чуть подернутые дымкой прозрачно- зеленого, почти белесого. Это ещё не листва, это воспоминания о прошлогодней яркости зелени, потускневшая фотография... Это предчувствие... Ожидание... Ветер уверенно обещает дождь: резкий, холодный, пронизывающий, смывающий, ошеломительный... Тем нежнее потом, на рассвете, обретающая яркость зеленоватая дымка, повисшая над сонным городом, словно тончайший шелк, позабытый, источающий терпкий пьянящий аромат первой листвы...
