"Сыграй мне... ещё"
Это была её последняя просьба, которую я не смог выполнить.
За лёгкой дымкой предрассветного тумана терялась серость безрадостных будней. Наконец-то апрель, но окна всё также покрыты инеем изнутри.
Заварить бы чайник, да заклинило старую почти истлевшую дверь. А выломать нет силы. И сидишь на скрипучем полу, слушая завывания одинокого ветра, и сам уже несёшься вместе с ним куда-то прочь из этой бетонной клетки. Туда, где вечно поют, где не слышали слово "смерть". Туда, где нас нет.
Такая красивая... Была. У потолка видишь влажные обои - соседи опять заливают, наверное. Впрочем, это неважно, когда вместо лица в памяти ослепительный свет и переливы чудного голоса.
Его заглушает неистовый хохот теней.
Вмиг лампочка разбивается, вместе с ней расщепляется комната. В окнах - нелепые витражи, ноги - в солёной прозрачной воде. И в отражении не находишь ничего, кроме....
Любви.
Ведь ты любил её, правда?
Но почему же тогда не сыграл ей?
Струны лопаются под дрожащими пальцами, глухо звенят, снова бряцают. Смола очерняет рукав клетки.
Перед тобой целый мир. Без прошлого и будущего. Ты вне его. Мызка отскакивает от сердца и рвётся вдаль, к другим нелепо больным. Таким же.
Сгущаются тучи. В комнате целое море, но гитара продолжает блаженно петь.
Наконец, с последним аккордом уходит тьма, унося с собой и злобные тени. Обои заливаются нежным румянцем, а иней превращается в истину.
И она будет жить, пока ты её помнишь.
6.04.21
