Почему всё так плохо, Марта?
Завтра в городе карнавал.
Они праздновать станут, Марта, день квадратного колеса.
Они ходят, как тени, Марта, и воруют мои слова.
У них тонкие злые руки, у них кукольные глаза.
И они голосуют "за".
Завтра в городе фейерверки, соберётся весёлый люд.
Будут сладости, будут танцы, много слипшихся потных тел.
Чтобы я ни сказал им, Марта, они тотчас же переврут.
И потом распинайся, Марта, что другое сказать хотел
(не касайся запретных тем).
Почему всё так страшно, Марта?
Завтра в городе маскарад.
Ты представь себе только, Марта, они станут рыдать под блюз.
Я сменил распорядок, Марта (чтоб на это сказал Сократ?),
не стреляю сквозь дымоходы и не ем незнакомых блюд
(зато ты говоришь "люблю") .
Марта, ты ведь должна про порох, помнишь, Марта, очнись, балда.
Про луну, про оленя с вишней (а какой потом был компот).
И вернуть бы всё это, Марта, но мы разные города,
и пока дорогой Всевышний не придумал нам телепорт
(но клянётся который год).
Почему всё так глупо, фрау?
Я выращиваю цветы.
Они враз раскупают розы для покойников и невест.
Завтра в городе будет праздник всепрощающей доброты.
Будет здорово, будет славно, но сначала пройдет процесс
(они просят, чтоб я воскрес).
Мне спокойно писать об этом в предрассветные полчаса.
Я всегда был слегка поэтом, самой белой из всех ворон.
Я пишу тебе, фрау Марта. Постарайся мне не писать.
До свиданья.
Садовник Мюллер. Бывший, как говорят, барон.
(и вот тут раздаётся звон).