я всё чаще
рисую картину.
в голове.
ну, а где же ещё?!
как я край
свой родимый покину
и за что
ввек не буду прощён.
и вторую,
как если останусь
на прогалине жизни
цветком,
как двуликий
смеющийся Янус,
о могиле
мечтая тайком.
это люто меня
убивает,
а безвыходность
давит вдвойне,
измоталась
душонка живая,
обгоревши
в житейском огне.
обрубить или
выдернуть корни?
приживутся ли там?
отрастут?!
только память,
как пёс на задворне,
будет долго
привязанной тут.
самому мне
решить ультиматум,
как себя же
рубить палачу,
описать этот ад
только матом,
потому я
опять промолчу.
а молчание
душит ночами,
у окна
по полпачки курю,
по морскому
прибою скучаю,
еженощно
встречая зарю.
и какой бы
я выбор не принял,
совесть боле
не будет чиста,
ведь рисую
я эти картины
с двух сторон
одного же
холста..