Октябрь, 2024 года. В ста пятидесяти километрах от Москвы
В назначенное время самолёт из Берлина приземлился на военном аэродроме в Подмосковье. Среди его пассажиров находился высокого роста мужчина примерно тридцати пяти лет, с мужественным лицом и голубыми настороженными глазами. Он был одет в синий спортивный костюм, белые кроссовки и бейсболку, закрывающую верхнюю часть лица. В руке он крепко держал большую спортивную сумку, с которой ни на миг не расставался даже в самолёте.
Этого человека звали Эрик Джон Трен. Американец немецкого происхождения, занимающий должность заместителя руководителя департамента виртуальных преступлений при ООН. В аэропорту его встретил сотрудник ФСБ России Игорь Петрович Ронин.
— Рад видеть вас на русской земле господин Трен, — поздоровался Ронин. — Желаете проехать в гостиницу или сразу на место преступления?
Эрик снял бейсболку, поставил сумку на пол рядом с собой и сказал на превосходном русском языке:
— Ирвин Рей, неужели он опасен? На фотографии, которую ты прислал мне на смартфон это обычный рисунок карандашом!
— Эрик, давай не будем обсуждать на публике причины твоего появления. По дороге я все расскажу.
Когда они садились в предоставленное конторой авто, Игорь бросил испытующий и пристальный взгляд на автостоянку. Ни одно из трех ожидающих своей очереди такси не тронулось с места.
— Игорь, что случилось?
— Герцог, во-первых, ты в общественном месте назвал мой ник, что недопустимо, во-вторых, у нас два трупа.
— Прискорбно конечно, но люди умирают каждый день. Ты поэтому меня из World of Warcraft вытащил, гильдию на арене без ведущего танка оставил? Вот зачем я тебе нужен? Ваша полиция разучилась ловить преступников?
— Убиты Эрагон и Нарва, — коротко бросил сотрудник ФСБ.
— Чтоб мне никогда не увидеть ворот Штормграда! Я же их в штрафники закинул за неявку. Уже известно кто и как это сделал?
— У нас трое подозреваемых. Другой информации нет. Нам с тобой придётся самим отследить убийцу, — ответил Ронин, сосредоточившись на дороге.
Октябрь, 2024 года. Москва, ул. Кузнецкий Мост, д. 22
— С чего начнем? — угрюмо спросил Эрик. Всю дорогу от аэропорта он перебирал варианты мести, чтобы он сделал с убийцей, окажись тот у него в руках.
— Рисунок у нас в подвале. На нём намалевано болото, какой-то ужасный зверь, мы не смогли его идентифицировать, маленькая девочка закрывающая лицо ладошками и полуобнаженный качок увешанный оружием.
— Что за бред?! Лучше скажи, как Леона и Настю убили?
— Леону прострелили сердце, — опустив голову, глухо произнес Игорь. — Насте перегрызли горло.
— Чёрт! Это сделали качок и та отвратительная тварь?
— Укусы мелкие, похожи на детские.
— Девочка? Неужели! Её одежду проверили?
— Она так нарисована, что ни лица, ни одежды не видно. Скан показывает — безобидный моб первого уровня. Качок тоже отпадает, его пукалка другого калибра. Персонаж прокачен до среднего уровня, но нарисован в странной позе, — ухмыльнулся Игорь.
— Что ты имеешь в виду? — заинтересовано спросил Эрик.
— Ну, если тварь враг, то при таком близком расстоянии между ними как показано на рисунке, он либо дурак, либо самоубийца. Чудище если левой лапой оттолкнется, то парню даже оружие не поможет. Если даже он успеет среагировать, то по инерции будет пронзен клыками. Ко всему прочему, чтобы стрелять, ему развернуться нужно, а значит спину подставить. Хотя…
— Тварь полностью из портала вылезла? — перебил друга Трен.
— Нет! А что!
— А то! Не прыгнет тварь, пока портал не покинет. Все трое лишь ширма. Нужно искать художника, а значит посетить нарисованный им мир, — встав, решительно произнес Герцог.
— Потому тебя и вызвал, — ответил Ирвин Рей и тоже встав, спросил, глядя на сумку, лежавшую у ног друга. — Привёз?
— Ронин, — вкрадчиво спросил Трен, игнорирую вопрос. — Ответь, только честно, ну войдем мы в рисунок и что?
— Что ты имеешь в виду? Ты хочешь крови?
— Я не говорил, что ХОЧУ этого, но у меня есть такое желание, — задыхающимся от злобы голосом, ответил Эрик.
— Не будь идиотом, Герцог! — отмахнулся Игорь. — Наше дело выявить художника, передать его полиции и закрыть портал.
— Кстати, как нашли рисунок? — сев и немного успокоившись, спросил американец.
— Позвонили в полицию. Плач ребенка мешал одному добропорядочному гражданину отдыхать. Вой твари он принял за скандал его родителей. Прибывший на место наряд обнаружил пустую квартиру и активированный холст. Вызвали наших. Там их и нашли! — стараясь, лишний раз не упоминать имена погибших друзей, — хмурясь, начал рассказывать Ронин. — Оцепили весь район. Интернет заблокировали. Задействован был весь московский персонал и наемные хакеры. Перерыли всё, но убийца словно испарился. Не мог он новый рисунок нарисовать и в один из своих миров уйти. Не мог!
— Кстати, почему рисунок черно белый и с левой стороны не дорисован? — слушая рассказ друга и, наверное, в сотый раз, изучая фотографию рисунка, спросил Эрик.
— Почему что? — вырвав из рук друга смартфон, воскликнул Игорь.
Друзья одновременно поняли, где искать художника.
— Качка я беру на себя, — категорически заявил Эрик. — Не тупи с девочкой, если увидишь кровь, то сразу сливай моба. Понял?
— Герцог, я не смогу, она же ребенок!
— Что? Ребенок? А если в следующий раз Ивент № 1 нарисует зомбиапокалипсис и всем зомби будет не больше десяти лет? Доставай оружие из сумки, пора разобраться с этим странным черно-белым миром.
Июль, 2025 года. Москва. Красная Площадь
Илья (не высокий паренек лет семнадцати с всклокоченной шевелюрой и колючими глазами) сидел в отдаленном уголке одного из московских кафе. К нему не спеша подошел мужчина в дорогом итальянском костюме, достал из кармана ручку, листок бумаги и, положив всё это на стол, произнёс:
— Привет, я Пайпер!
— Дарксторм, — не отрывая взгляда от экрана своего гаджета, безразлично бросил паренек.
— Мне нужен рисунок Сержио Захария, — улыбнулся и как можно мягче произнёс Пайпер.
— Два кило зелени! — тем же безразличным тоном произнёс Дарксторм.
— Сколько? Две штуки баксов за рисунок? Дарксторм, ты ничего не напутал? У меня дочь лучше рисует!
— Ты вроде виртуальный рисунок хотел? Умеет твоя ципа такое малевать или только натюрмортами балуется, — отложив телефон, уверенно заявил Илья.
— Забудь! — грубо отмахнулся Пайпер. — Я из отдела «К». По закону помощь убийце — это уголовно наказуемое деяние, а значит, прощай свобода.
— Сибирью будешь пугать? — сделав испуганно лицо, прошептал подросток.
— Сибирью? Зачем? — растерялся мужчина, но заметив улыбку на лице парня, воскликнул, — Пиши адрес, шутник!
— О чем речь? Если деньга есть, то Захарий согласится на встречу, ему зачем-то бабки срочно нужны.
Дарксторм пробил собеседника по своим каналам. В досье ФСБ Пайпер числился как Олег Николаевич Колдаев 1982 года рождения. Русский.
— Олег, что случилось? — улыбаясь, спросил Илья.
— Погибли мои друзья, — начал Олег. Потом немного помолчал и продолжил. — Убиты в вирте. Я не знаю за что и как. Все, что у меня есть — это ник художника Инвент №1, он же Сержио Захарий.
— Чем помочь?
— Расскажи мне о нём. Сегодня мне придётся сражаться с ним в его мире.