Перчатка брошена,
вморожена в мороз,
и мысль взъерошена,
под кожей варикоз,
некроз,
невроз,
и всё переплелось,
как жаль, что нет ответа на вопрос,
и только пыль,
и дым дешевых папирос,
и тихим голосом
по переулкам пёс,
скулит, прервав
анабиоз привычных поз,
официоз,
и вам сейчас никто не даст прогноз,
какая жизнь среди белеющих берез
идёт вразнос или с откоса в пропасть паровоз,
или на глиняных ногах стоит колос,
и голос, что до косточек промерз,
стучит о стену, чтобы утро началось,
и я не знаю, что такое понеслось,
иль бунт бессмысленный,
или предвестник сонных грёз?
Один и тот же задаю вопрос:
Когда и почему мне в душу солью забралось,
И сколько нужно еще горьких слёз,
Чтоб правила любовь,
Чтоб просто мир, и равенство сбылось.
И сколько надо голосов,
Снегов,
Грехов,
За тонкой гранью нежных облаков,
Чтоб просто был услышан разговор,
Не надобно торгов,
И стопо рных винтов искусных игроков,
Я шанс прошу – один на миллион,
Пусть будет счастлив работяга, а не вор.