Это был ужасный тип. Молодой вроде парень, симпатичный даже. Работа хорошая, умный. Но... С характером не повезло.
Он был настолько неприятным типом, что самые склочные старушки, соседки по подъезду, обходили его стороной.
На работе он был активистом. Боролся с теми, кто открывает форточку в офисе и с теми, кто пытается робко включить кондиционер. Похищал с подоконника чужие фиалки и отправлял их в мусоропровод. Запрещал тем, кто сидел с ним одном кабинете, пить кофе и есть принесенную из дома еду, потому что ему воняло.
В Интернете он шел праведной войной на всех женщин мира. Потому что они красивые и им все достается просто так. Потому что они глупые, а занимают руководящие должности. Потому что они только притворяются красивыми, а сами берут деньги на реснички и маникюр у своих мужчин. Не у него, конечно, нашли дурака.
У него не было друзей. С близкими он почти не общался.
А хобби у него было — поликлиника. Как-то заболел у него бок. Пошел к терапевту. Терапевт помял живот, спину. И сообщил, что страшного ничего нет, нужно попить вот эти таблетки и заниматься физкультурой.
Больной с таким вердиктом не согласился. Он написал на этого терапевта жалобу, а потом пошел к заведующей и потребовал его лечить. Нет, не «лечить», как вы всех тут «лечите». А полноценно. Как положено. Как он хотел.
Хотя бок и вправду прошел, амбулаторная карта склочного пациента пухла как на дрожжах, врачи шарахались от него в коридорах, потому что каждого он знал по фамилии и на каждого написал обстоятельную жалобу в Горздрав. Заведующая пожимала плечами и говорила врачам, что «хоть пациент и специфический, а отказать ему в медицинской помощи не имеем права.»
В поликлинику он ходил как на работу. Хоть ненавидел ее, врачей и весь белый свет.
Однажды зашел однажды к неврологу. Чтоб доктор, значит, дал ему направление на МРТ головы. Почему? А нипочему. Захотелось вот. И попробуйте не дать, жалобу на вас напишу.
Невролог согласился: жалоба — дело хорошее. Двигатель российской медицины. Да вы присаживайтесь, Игорь Валерьевич, что вы как неродной.
Пациент даже как-то съежился сразу. Не привык, что его не боятся. А еще больше не привык, что относятся к нему всерьез, да слушают внимательно.
А доктор слушал. Соглашался. Не возражал. А потом сказал: «Хороший вы человек, Игорь Валерьевич. Только тяжело очень вам. Никто вас не понимает.»
Игоря как молнией прожгло. Откуда доктор знает, что именно это он чувствовал, ведь он никогда никому не говорил?
Доктор еще много правильного говорил про гнев Игоря, про вечное чувство недовольства собой, ощущение тотального мирового непорядка, раздражительность, бессонницу, невозможность ни с кем завести знакомство... А потом сказал, что все это можно «починить».
Потому что это все не Игорь и не его дурной характер.
Это болезнь. И называется она депрессия.
Так Игорь начал лечиться. А еще пошел к психотерапевту, контакты которого нацарапал ему на бумажке доктор из поликлиники.
Через полтора месяца Игоря не стало.
Он не умер, нет. Просто того Игоря, который яростно расталкивал бабушек в супермаркете, писал жалобы в Горздрав и призывал в Интернете свергнуть тиранию красивых женщин, которые любят кого хотят, а его, Игоря, не любят, больше не было.
Через три недели от начала лечения он обнаружил, что мир имеет цвет. Раньше все виделось ему в сером цвете, а теперь глаз останавливался то на яркой куртке хорошенькой девчонки на трамвайной остановке, то на ярко-красной попонке маленькой смешной собаки, то на разноцветной машинке в руках ребенка.
Устраивать революцию против красивых женщин, которым подавай статусных мужиков, расхотелось. Скучно это, если подумать. Да и бессмысленно — мамкиных революционеров интересные девчонки не любят. Любят умных и красивых. Кстати, в спортзал сходить надо бы. Раньше все не было сил и вот, превратился в бледную немочь.
На работе тоже стало полегче. Странно: объем задач оставался прежним, а справлялся он с ним быстрее. Может, потому, что больше не тратил время на склоки с коллегами?
Однажды Игорь улыбнулся. Это было странное, щекотное ощущение в уголках губ и одновременно тепло в глубине души, которое он успел забыть. Пахло весной, на улице устраивало вакханалию света весеннее солнце. И тогда он понял вдруг, что все у него хорошо. Как есть. Без жалоб, заявлений и петиций.
У подъезда Игорь легко подхватил соседку-пенсионерку под руку, взял играючи ее тяжелый пакет из супермаркета: «Давайте провожу, Тамара Павловна. Надорветесь же.» Тамара Павловна вначале замерла от неожиданности, а потом тоже улыбнулась.
Так и пошли они по весенней улице, улыбаясь. Чему? Самой жизни. Она ведь хорошая. Если посмотреть под нужным углом.
Вот такая волшебная трансформация.
Если иногда кажется, что у вас или близкого человека скверный характер, совсем как у Игоря, забейте в поисковик и пройдите любой тест на депрессию. Например, опросник Бека или шкалу тревоги и депрессии HADS. И если тест покажет, что не все в порядке, обратитесь к врачу.
Как знать, вдруг болезнь прячет внутри вас совсем другого человека?