"Леночка, пишите о счастье." С таким пожеланием недавно обратилась ко мне одна из самых первых и самых верных моих подписчиц-читательниц с красивым именем Ирис. "А то что вы все о..."
Я даже растерялась слегка. Живу, как все живут. Ничем особым не отмечена. Утром - на работу. С работы - домой. События не бьют ключом. Вернее, их полно.
Но не всем будет интересно, как сдаст экзамен по моему предмету 304 группа, если бОльшую часть семестра мы проучились на дистанте. Ну, кроме коллег, надеюсь.
Я не буду делиться с читателями тайнами своего супружества, потому что этого делать нельзя. Хотя именно эти статьи пользуются бешеной здесь популярностью.
И о своих войнах со свекровью мне нечего сказать, поскольку свекрови у меня нет. Она умерла до того, как мне стать ее невесткой. Хотя мне кажется, что мы бы с ней были командой.
Пересмотрела свои ранние и более поздние, с позволения сказать, произведения. О чем угодно! О счастье - мало. Хотя, как сказать...
Вы все правильно почувствовали, Ирис. Я с самой пятницы живу с каким-то особым ощущением, с особенной принадлежностью своей к счастью.
Я - счастлива.
Одна моя совсем не близко знакомая, но бесконечно уважаемая мной женщина попала в беду. Тяжело заболела. Помочь - некому. Денег нужно - уйму. Десятки людей откликнулись. И я. А в пятницу ее прооперировали, и она будет жить. И если хоть несколько клеточек ее будут жить мне благодаря - это выше, чем счастье.
В субботу утром пискнул вайбер. Дочь пишет: "Мама, можно отдать бабушкины ходунки одной бабулечке? Я часто вижу ее в супермаркете. Совсем тяжело ей ходить..."
7 месяцев и 14 дней назад моей мамы, милой голубки моей, не стало.
"Мама, можно отдать их? Помнишь, мы еще их называли "твой фольксваген?" "Можно, можно..."
Светлая, высокая грусть...Одна из граней счастья.
А потом захотелось шума в доме. Хорошей еды. Красного вина в бокале, чтоб играло на солнце. И куда-то девалась лень. И зажужжал пылесос, наводя какой-никакой порядок. И складывались чуть не сами собой зимние сапоги в коробки и запихивались на верхние полки шкафов. Куртки-пальто чинно повисли на вешалках, перешептываясь между собой: "Слава Богу. Сколько можно на диване валяться."
И, хоть совсем не исчезло, но заметно поубавилось чувство вины - еще один шаг к счастью.
Ближе, ближе...И вот уже слышны вздохи за столом, оханья-аханья: " ну как же это все вкусно!"
Одному и трюфели есть - не в радость. Счастье - это когда с кем-то близким ешь обыкновенную картошку, присыпанную куркумой, кориандром и имбирем, а к ней - тобой выращенные и на совесть засоленные помидоры. Ешь и постанываешь от удовольствия.
Но вновь просыпается чувство вины, жалости какой-то... Когда-то на Руси это было синонимом любви. Как там мой супруг - бедолага. Вахтовик мой далекий? Сыт ли, тепло ли ему, здоров ли? А в ответ, слава ему, вновь пищит вайбер.
У него все есть! Только у него - белое. А у нас искрится в бокале красное.
Ну, за счастье!
Я так рада, когда приходят ко мне мои близкие. "А можно мне конфету? Нет, три. Можно? А где пульт? Я не хочу компот. Можно мне чаю? Нет, не с сахаром. А есть мед? Мама, где у тебя чашка поменьше? А эти яблоки мытые? Почему кот опять от меня убежал?"
Счастье, тебе не кажется, что тебя слишком много?!
Они уходят, и я радуюсь обретенному покою. И еще больше - кот.
Они еще не дойдут до своего дома, а я уже начну скучать по ним.
И тогда само Счастье пошлет мне свыше утешение в виде нежного солнца. Впервые за долгие серые последние дни.
Вы сто раз правы, Ирис. Нужно писать о счастье. И говорить о нем. И думать. Когда о нем, о счастье, думаешь, то приходит осознание того, что по большому счету мы все счастливы. Просто мера у всех разная. Просто нам вечно кажется, что кто-то счастливее нас. "А вот я бы..."
А тот, который счастливее, то же самое думает о нас. Мы ведь такие...Думаем и радуемся не тому, что есть, а переживаем о том, чего не хватает...
Я усну сегодня если не с ощущением счастья, то с принадлежностью к нему. Я надеюсь проснуться счастливой.