«..она спросила раз двадцать: «Как ты теперь выглядишь?..» В разных вариациях, за отчётные полтора года — что мы общались. Будто выдавала меня замуж, за приказчика, из торговой палаты. Место выгодное, обильное. Народ трудится придирчивый. А я «никак не выдаюсь!» Что за напасть! И надо держать ухо востро — не дай боже разжирею, покроюсь оспинами и согнусь в хребте, к коленям. И тогда — точно! — останусь у неё «на балансе». До конца своих — вечных — дней
Но я уже была замужем. Жиреть не собиралась, от оспы привита, к лотку приучена. Бешенством — и то! — переболела. С чего бы мне впадать в обнищания телесные?!.
Пяток своих недавних — ?? — фотографий из пальцев выдала. Сопроводила чем-то, и не упомню. Я сохранила, иногда просматриваю. Ищу что-то не опознанное, новое? Может, ещё не поняла.. Пойму — наверное, полегчает. Не люблю «непоняток»..
Часто трещали впустую. Ни она — мне, ни я — ей. Обмен инфой вакуумный. Вроде танца у костра, с бубном. Сполохи пляшут, шарахаются окаянные. Треск оглушительный, дым столбом. А на метр отойди — тьма непролазная. И только шаманские завывания. Заверения будущих надежд!
Лишь по паузам и суете в чате, и можно было догадаться — затаила или сливает. Мне, про меня?..
Смешным оказалось читать «откровения». Типа, «Перечень наших достижений». С цифрами и фактами. А я — в курсе, и про цифры, и про факты. И даже, про координаты! Но молчу — жду, что ещё наворотит. Совесть пришибленная в союзе с воображением богатым — удивительные вещи выдаёт. «Тебе бы, начальник, книжки писать..»
Но как сдержать натиск ответного любопытства? Всё «путешествие» не промолчишь. И я капала сведениями — как пустырник в кипяток. Рыжее пятнышко расходится кругами не скоро, вонюче и без остатка. Не ухватить, если внутрь не принимать. А сие — только в горло и заливают. Булькают миг и выплёвывают в раковину. Что это было?!..
По результатам. Она смылась без объяснений. Видимо, иссякнув терпением. Что хотела не смогла, что смогла уж не вернуть. Счётец выровнялся и даже покренил предыдущие несправедливости. Которые я копила — ну не расстреливать же её!
Где сейчас, чем дышит, от чего болеет.. — не знаю. Хотя, вру — «от чего болеет» знаю.
А я всё ещё «выгляжу». И приказчики не перевелись, и бешенство не рецидирует…
Растворяю по капелюшке, в прозрачном. От скуки..»