... Среда.
Началось мое утро на натянутой струне.
Аутистка как на батуте с утра на мне, как обычно прыгала... Ну, пришлось подчиниться, встать... Голова моя была безумно тяжела, и ватная...
Настроения особо не ощущал, оно отсутствовало...
Прогулявшись... Через минут сорок, лишь смог достигнуть кружку кофе, после завтрак, два тоста из хлеба...
И немного придя от сна, и завтрака, уединился в своём углу, за своим столом... И колдовал над начавшийся , вчера, работой...
.. Более менее..
.. Мог бы и лучше.. И более глубже. Но. Но как произошло.
Супруга. Супруга: мне пуповину не отрезать, все ножницы, пинцеты гнутся, и лампы перегорают, когда операционная кипит, и дымит от процесса...
17.03.2021
"Из серии дневник Януса"
Иосиф Бродский
Одному тирану
Он здесь бывал: еще не в галифе —
в пальто из драпа; сдержанный, сутулый.
Арестом завсегдатаев кафе
покончив позже с мировой культурой,
он этим как бы отомстил (не им,
но Времени) за бедность, униженья,
за скверный кофе, скуку и сраженья
в двадцать одно, проигранные им.И Время проглотило эту месть.
Теперь здесь людно, многие смеются,
гремят пластинки. Но пред тем, как сесть
за столик, как-то тянет оглянуться.
Везде пластмасса, никель — все не то;
в пирожных привкус бромистого натра.
Порой, перед закрытьем, из театра
он здесь бывает, но инкогнито.Когда он входит, все они встают.
Одни — по службе, прочие — от счастья.
Движением ладони от запястья
он возвращает вечеру уют.
Он пьет свой кофе — лучший, чем тогда,
и ест рогалик, примостившись в кресле,
столь вкусный, что и мертвые «о да!»
воскликнули бы, если бы воскресли.
1972 г.