Я всё чаще ловлю себя на мысли, что совершенно не вижу жизни.
- Надя, пойдём на концерт!
- А я не могу. Я в ночную смену.
- Надя, а пошли в музей!
- Ой, а я с ночной смены. Я засыпаю. ( Но лучше уж засыпать от усталости, чем страдать от бессонницы. Это кульминация физической измождённости).
- Надя, пиши больше, работай над книгой, снимай видосы, люби, живи, танцуй!
- Я не могу. Мне на работу.
При этом, я не могу сказать, что моя работа мне не нравится. Я довольна. Я приношу пользу людям, зарабатываю честным трудом деньги.
Но почему же я не вижу всех красок жизни в полном объёме?
Почему у меня нет времени на освоение вязальной машины, на игру на фортепиано, на рисование по методике правополушарного рисования, на пересаживание орхидей, на походы в театр и парк, на романтические вечера с мужем, на изучение языка, на чтение интересной книги, на хороший фильм? Почему?
Почему же я не могу прыгнуть выше своей головы и рвануть вверх по максимуму? Хоть из шкуры выпрыгни...
Жить в полную силу.
Да потому что мне на работу нужно...
Да, у меня есть выходные дни. Но проходят они, в большей степени, в бесконечных домашних делах.
Да, я пишу на канале, стараюсь отвечать на письма, веду диалог с читателями. Но это лишь мизерная часть того, что хочется сделать. Мизерная часть моего потенциала. Я знаю свои способности и возможности.
Вот я наметила не так давно план действий - писать каждый день на втором своём канале, который никак не может сдвинуться с места. У меня куча мыслей в голове, которые хочется изложить. Но как? Как это сделать? Когда отработала, приехала домой, всех накормила, напоила, уложила, доползла до душа и упала.
Как работать над повестью, когда своей музе я каждый день говорю -
Ну не обижайся, приходи завтра. Завтра у меня будет, наверное, поменьше работы.
Смотрю на исписанные листы в тетрадке и молча откладываю в памяти очередную не написанную главу...
И муза грустно поджимает губки и спрашивает меня -
Ты писательница или пахарь?
И уходит... Пока, однажды, не плюнет на меня совсем. И не придёт...
Вот знаете, я теперь понимаю, почему писатели и художники не работали. Уезжали в деревни, на побережье, в горы, в лес. И там оставались один на один со своей музой.
Но я понимаю, что не могу позволить себе не работать. Мы просто не вытянем. От слова совсем.
И, так же, я понимаю, что мне не суждено понять и освоить то, как некоторые могут зарабатывать приличные деньги, не упахиваясь до дрожи в коленях, и при этом жить на всю катушку - путешествия, новые впечатления, отдых, развлечения?
Ну как им это удаётся? Как? Или это люди с другой планеты?
Почти каждый день я отказываюсь от рекламы того, что мне предлагают рекламировать. Отказываюсь от гонораров, которые можно заработать без дрожи в коленях от физической усталости. Отказываюсь, потому что это идёт вразрез с моими принципами. Отказываюсь, поэтому что я уважаю своих читателей, и не буду им втюхивать фуфло за их же бабло. Потому что перестану себя уважать.
А если бы я наплевала на принципы?
Если бы продавала своё мнение, слово и голос?
Если бы начихала на вас? Только я и мои интересы?
Наверное, стала бы жить на всю катушку - путешествия, отдых, развлечения, новые впечатления...
Но мне на работу нужно...
Хотя она мешает. И мне. И моей музе.
Ваша Белая ворона ♥️