Я никогда не была идеальной и вряд ли буду. Неблагодарная дочь, неблагодарная внучка... Как давно вы говорили своей маме, что любите её? Как давно делали для неё приятные пустяки? А бабушке?
"Они и так знают, что я их люблю" - оправдываем мы себя. Долгие годы они дают и дают своим детям любовь, заботу, вкладывают душу. До определённой поры дети воспринимают это как должное. Требуют любви, настаивают на личных интересах... Дай, дай, дай. И мать отдаёт, потому что иначе не может. Это игра на сильнейшем инстинкте.
Но в жизни каждого нормального человека должен настать момент осознания той огромной роли, которую сыграла в ней мама. И папа, конечно, но сейчас о другом. А после осознания, должна прийти БЛАГОДАРНОСТЬ. То, что они сделали для нас, воздать невозможно. Только БЛАГОДАРИТЬ. А в наших мам, в свою очередь, вложили душу наши дорогие бабушки...
Моя бабушка тоже не была идеальной. У мамы много обид на неё, на деда. Простоватая, безотказная... Она не умела быть счастливой. Два года назад её не стало. Я так и не поговорила с ней перед смертью. Всё хотела позвонить, но у неё постоянно были проблемы со связью, никак не получалось. Она живёт в другой стране. Очень сожалею об этом, виню себя. Честно сказать, в глубине души боялась последнего разговора с ней. Откладывала. А потом она умерла.
Никогда не забуду одну нашу прогулку. Начала писать, получилось стихотворение.
Что от тебя осталось, бабушка моя?
Я помню шум каштанов с приходом сентября,
Я помню солнце ярко светило в их листву
Мы шли с тобой под ними: ты мерно... я бегу.
Ты мне кричишь: "Анютка! Стара я, погоди!
Присядь со мной на лавку, каштанов набери..."
Садимся. Ты поправила мне локоны с лица,
Сухой рукой и тёплой по лбу мне провела
И говоришь: "Умру я. Когда-нибудь умру,
В сырой земле забуду весь мир и кутерьму,
А перед самой смертью желаю лишь одно -
Чтоб мне приснилась осень и личико твоё,
Чтоб в этих чистых глазках читался мне ответ -
Жила я не напрасно, хоть и хлебнула бед,
И буду жить я после, в звенящей тишине,
Пока в твоей головке есть память обо мне."
Посыпались каштаны из детских рук в траву,
Я обнимаю бабушку любимую мою...
Я так и не поблагодарила её. Её никто не поблагодарил. Моя мама, старшая из троих детей, говорит, что ей не за что благодарить бабушку. Мама вышла замуж в 19 лет и с тех пор не получала от родителей никакой помощи и заботы. Бабушка всё отдавала младшим сыну и дочери. Сын - законченный алкоголик. Младшая дочь ненавидит мать, говорит, что недодала.
Они вытянули из бабушки всё, что можно, а когда она в конце жизни заболела раком, отвернулись от неё. К ней каждый день приезжала моя мама, у которой тоже со здоровьем плохо: поухаживать, покормить, свозить в больницу. В конце концов, бабушка почти не могла вставать. Один раз у мамы не получалось приехать и она упросила младшую сестру сходить к бабушке, принести еды. Она пришла. Швырнула ей булку с порога на кровать и ушла. Булка отскочила на пол. Бабушка была сильно слаба в тот день и не смогла до неё дотянуться...
Я помню тебя, бабушка, помню, родная! Прости меня, что так и не попрощалась! В моём сердце ты всегда будешь живой и тёплой, с лёгкой виноватой улыбкой на губах...