Это история о том, как я впервые поехала в Турцию. Детей тогда было трое, младший – колясочный младенец.
Мы собрались в отпуск. В кои-то веки всем составом. С нами должна была поехать и дочка мужа, но в последний момент ее мама резко заартачилась и Машу с нами не пустила.
Я старалась пропеть своё «как жалко!» максимально естественно. Муж взглянул на меня хмуро. Без комментариев. Насколько я была убедительна, - осталось загадкой.
Внутренне я бесстыдно ликовала. За что вскоре и поплатилась.
Поехали. Сдали багаж, стоим в очереди на паспортный контроль.
Звонок от Маши:
- Папа, моя мама умерла. Моя мамочка умерла, папа, что мне делать?
У ребенка истерика, слезы, сопли. Что происходит, - категорически непонятно.
Муж пытается дозвониться хоть до кого-то взрослого. Родственники мамы трубку не берут, как и сама мама. Время, собственно, для звонков уже неприлично позднее.
Еще вчера мама была живее всех живых, и злее всех злобных, когда Машу с нами не отпустила, пришлось билет сдавать.
Андрей на телефоне, а время идет. По громкой связи уже и посадку на наш рейс объявили. А мы все перед будочками таможенников стоим.
- Мы никуда не летим, - обреченно констатирую я.
- Я никуда не лечу и со всем этим разбираюсь, - отвечает муж. А ты с детьми, - вы летите.
Дальше совершенно сериальная сцена в холодных интерьерах Пулково. Маша рыдает по телефону. Я рыдаю без телефона. Федька рыдает глядя на меня, Ксения с мокрыми глазами за компанию. Посреди этой бури мой муж героически сохраняет видимость спокойствия
и всех утешает. В совершенном замешательстве я и дети уселись в самолет.
А по прилету?
А по прилету я поняла. Что адрес арендованной квартиры, - у мужа. И телефон с симкой, которую мы планировали использовать за границей, - тоже у мужа!
И наш чемодан, - не приехал. Потому что мы его зарегистрировали, - правильно, на мужа! Муж не полетел, чемодан с рейса сняли.
Всё это на муже, - потому что считается, что он человек ответственный и аккуратный. А я – постоянно что-то теряю или путаю. Поэтому, для надежности, всё важное, - на нем. Для подстраховки.
Подстраховка сработала отлично. Я осталась в аэропорту в чужом ночном Стамбуле. Без багажа. Без связи и без адреса. Со спящим младенцем и обалдевшими старшими детьми.
Я в ступоре глядела на пустую багажную ленту. Без внятных мыслей.
И тут ко мне подошла компания суровых русских женщин. Тех самых, с полосатыми сумками и перегидрольными кудрями.
- Чего ревешь, подруга?
Они мне тут же выдали телефон с интернетом, - и муж сказал мне адрес квартиры. Они вызвали мне такси. На всякий случай наорали на бедных турок: почему не телепаты? надо было догадаться и отправить мой чемодан. Поинтересовались, есть ли у меня, дуры, деньги, или опять всё у мужа.
Усадили в машину и отправили по адресу.
Ах да. Что там с Машиной мамой?
Жива она, конечно. Это было показательное выступление.
Не задалось с очередным бойфрендом. И лучшей публикой для выступлений оказалась ее любимая дочь.
Вывод?
На одну глупую истеричку приходится не меньше трех прекрасных фей,
готовых прийти на помощь в трудную минуту.