Напала на меня весна. И ест поедом. А именно, даже сквозь творчество менталка меня закапывает. Писала всю ночь. Главы на три по объему. И уже под конец почувствовала, что мне не хватает деталей, знаний, опыта...Слишком много всего. Днем пришло осознание, что я вообще написала какую-то лютую пургу и дичь. Чтобы не попасть впросак и не быть как типичный фик-райтер, надо изучать больше материалов. А у меня такая апатия, просто лечь пластом и не двигаться.
Творческий кризис? Нет, весна. Всегда отвратительно чувствую себя весной. Очень остро ощущаю одиночество. Никому ты, мать, не нужна. Вроде общаешься-переписываешься с людьми, но это все такой суррогат, обман и их и себя. Куда ты лезешь-то, калека? Что ты можешь дать этим людям? Ты безынтересная, ведутся лишь на твои фотки, сделанные в удачном ракурсе.
Диета буксует, все время хочется есть. Делаю какие-то упражнения, чисто ради того, чтобы вставать самостоятельно. Может, сделать упор на физическое развитие сейчас? Из Германии ответ так и не пришел, они не хотят связываться с человеком, у которого нет денег на лечение, хотя я бы нашла, откладывала бы всю зарплату, жила бы на одной пенсии...В общем, это значит, что я вынуждена выживать уродом-инвалидом.
С трудом сдерживаю слезы. Как же погано. Не знаю, в общем, я стараюсь как-то вылезти, устала очень от «все сама», поддержки никакой и ни от кого. У меня трудная ситуация, поэтому, наверное так тяжело выгребать из этой ямы. Ну и ладно, знаю себя-порыдаю, поплачу, соберусь и грести дальше. Бессмысленно, зато в движении.
Как же хочется просто все послать, вы бы знали...