Доживают свои последние деньки праздничные букеты, распакованы подарки, обцелованы дарители. Листки календаря замелькали, один за другим, прикрывая красную дату 8 марта. Праздник закончился...
Кто-то блаженно улыбается, вспоминая лучшие его моменты, кто-то просто перевернул календарный лист. А кого-то в дрожь бросает от воспоминаний об этом дне, и хочется чтобы после 7-го было сразу 9-е, а то и вовсе - апрель.
Настя. Милая моя коллега. Красавица. В каждом движении - грация. В каждом слове - то поэзия, то музыка. В глазах - то ли тайна, то ли чертики пляшут.
Почему именно ей достался в мужья человек, которого даже близкий друг после определенных событий назвал моральным уродом?
Никогда не жаловалась...
Учительская - это не только место хранения журналов и гор всяческих бумаг. Туда несут свои победы и поражения. Там же их и отмечают в лучших русских традициях. Учительская - это такая большая жилетка, куда можно поплакаться, а после, махнув рукой, продолжаешь жить. Вроде и легче стало...
Настю жалели все. И понимали - все. И не осуждали никогда за то, что ни минуты на работе не задерживалась, пропуская бесчисленные педсоветы и совещания.
Она жила с тираном, превратившим ее жизнь в маленький, портативный такой, домашний ад. "Настя, подай, Настя, принеси, положи, передвинь, сделай. И почему, так тебя растак, он ( а кто - он?) на тебя смотрел? Узнаю - убью."
...Никто из наших не верил, что она, хрупкая и неспособная на такой героизм, от мужа своего уйдет. Втайне желали ей этого все. Но не верил до конца - никто. А она ушла. Я писала об историческом этом событии в деталях здесь.
И было это как три 8 марта, вместе взятые. Не вчера было. А вот уже два года живет она ДРУГОЙ жизнью. Ни единого плохого слова о бывшем своем муже не сказав.
А сказать ей всегда есть что. Например, о том, что появляются в соцсетях с завидной регулярностью фотки отца ее детей, где он обнимается с барышнями, каждый раз - разными. Что она собралась на выходные поехать с сыном-третьеклассником к бабушке в соседний поселок, но приехал вдруг папа и забрал его к другой бабушке - к своей маме. И та всю субботу и воскресенье рассказывала пацану, как не повезло ему с такой неблагодарной мамой. И какой у него золотой папа. Ну и что, что он уехал пить пиво с друзьями? У него тоже нервы...
Ничего этого учительские стены не слышали от нее никогда.
Накануне любимого женского праздника она, как все мы, радовалась длинным выходным. "Представляете, мой сынок- мужичок собирается напечь мне оладушек. Рецепт в интернете нашел." Сказав "интернет", помрачнела. "Что такое, Настя?" "Да нет у нас интернета. Сегодня ночью не спала. Сидела у компа. Вдруг вырубился. Чертыхнулась и легла спать. А утром выхожу на лестничную площадку, а провода перерезаны. Связистов-то я вызвала, да кто придет в праздники? Знаю я, кто мне удружил."
С тем и ушла.
А пришла после праздника, и прорвало ее... " Звонок в дверь 8-го. Открываю - он. Ввалился - пьяней вина. Обозвал при сыне последними словами. Потом заплакал и рухнул, как в кино, на колени. Вернись, мол, я все прощу. А что мне прощать? Выгнала. Грохнул, уходя, об пол вазу с цветами, что мне моя группа подарила, и ушел. Вот и весь праздник..."
Что это было? Есть ли тому название? Можно ли дважды войти в одну и ту же реку? Тут не надо быть философом, чтобы ответить - нет.
Просто нет уже прежней Насти - бессловесной кухарки и клининговой компании в одном лице. А есть - какая-то другая женщина, которая как будто еще красивей стала. И она - не твоя. Та - была твоей вещью. А эта... Она теперь, говорят, замещает директора. И все ее ценят и уважают. А еще она после работы и недолгих домашних дел ходит в зал, где занимается фитнесом. А еще она - поет...
Как с этим смириться человеку, враз ставшему бывшим? Он и не подозревает, как много для этого сделал.