Смерть удирает с войны, как кораблик с мели,
думает: "Как же вы, люди, мне надоели,
что же вам не живётся, ответьте, ну-ка,
не умирается с кучей детей и внуков".
Справа у Смерти — кладбище, слева — церковь.
"Скоро они поймут — воевать бесцельно
и создадут на земле уголочек рая.
Чистое небо. Птиц же не отстирают?
Солнце и звёздная тишь под бинтами ночи.
Ружья ржавеют, раны не кровоточат.
Все обнимаются, вылезли из окопов,
вместо бравурных маршей звучит синкопа.
Мельница кости не мелет со звуком хрустким".
Старые боги кричат: "Мы тебя не пустим".
Новые боги встают, её не пускают:
"Ишь, — говорят, — какая, гляди, какая.
Так замечательно сделано испокон, и
вот не тебе, родная, ломать шаблоны.
Трупы стежками прошиты в небесной смете.
Не обессудь — не бывает войны без смерти".
В поле цветут бархатистые цикломены.
"Если решила уйти — подыщи замену.
Только давай там по-быстрому, в темпе вальса.
Что, не нашла ты преемников?
Отдувайся.
Столько вины — человечки малы как мошки".
Смерть удирает с войны.
Это невозможно.