Солнце ластится, трогает лапой, мурлычет кошкой.
Солнце стало весенним, пока ещё понарошку.
Держат зимнее небо на ветках атланты стужи до того, как беззвёздная стыль обернется лужей.
Рассуждая о вечном, на крыше сидят вороны.
Стражи стужи серьёзны, железны у них короны.
Соблюдают традиции, бережно чтут обычай.
Самый маленький страж ростом с детскую рукавичку,
самый старый стоит, подбоченясь.
По ощущениям, он успел пережить Новый год, Рождество, Крещенье.
Пресвятой Валентин уже мчит вдоль замерзшей речки,
раздавая пушистые розовые сердечки,
шоколадных архангелов, плюшевых херувимов.
Начинается дождь. И теплеет неуловимо.
Небо всё-таки падает.
Город промок до нитки.
Бежит школьница, берцы скользят по истёртой плитке.
Проезжает машина, и рэпчик орёт в колонках.
Спешит Яндекс-еда, наступая
на глупый слоган
про рекламу рекламы (он чьей-то рукою сорван).
Стражам скоро идти к белым мишкам и белым совам.
Потому что весна уже близко. Проснись, тетеря.
Собираются стражи, подводят итог потерям.
Ковыляют вразвалку седым снеговичьим строем
в первый мартовский день,
или с первого на второе.
И, теряя морковки, вздыхают:
"Какая жалость, что зима пролетела.
А небо не удержалось".