Я знаю, что и в мои пятьдесят с хвостиком во мне живет девочка.
Девочка разного возраста.
Малышка, которая лежит в уютных ладонях мамы.
И та, которой исполнилось пять лет, а она так уверенно читает по слогам букварь! Ждет одобрения и похвалы мамы.
И девочка - подросток, длиннющая и угловатая, с распустившимся букетом комплексов и переживаний.
Во мне до сих пор живет юная строптивица, которая не прислушивается к умудренным опытом людям и дерзко выбирает свой путь.
В едва наступившие восемнадцать, уехать за тысячу километров от отчего дома.
И всегда в жизни этой девчушки, девушки, женщины есть самый главный человечек – мама.
Негласно, отдаленно, молча.
По – разному: иногда укоризненно покачивая головой.
Иногда с теплотой во взгляде.
Иногда со вздохом неприятия и непонимания.
Но всегда с невидимой внешне глубокой любовью и терпением.
Это я сейчас понимаю, что любовь это милосердие, сорадость, забота без ожидания отдачи.
Что мамина любовь
«Никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится».
Скоро придет праздник, который в те, давние, советские, времена называли самым прекрасным Днем женщин.
В школе мы писали сочинения на тему: «Моя мама», рисовали, клеили всевозможные открытки – поздравлялки, сочиняли стишки.
Я выучила наизусть стихотворение "Письмо матери" Сергея Есенина и читала маме.
"Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.
Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне..."
Сейчас вспоминаю эти моменты и грущу.
Сейчас, сквозь слезы, читаю строки и слышу стихотворение совсем по-другому. Как дочь своей мамы и мама своим сыновьям.
Живу и дышу пониманием, материнская любовь:
«не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит ».