Из моего окна видно кладбище. Зимой, когда деревья стоят совсем голые, и когда светит солнце, можно разглядеть ограду этого старого некрополя.
Иногда я делаю на кухне чай и думаю о них, тех, кто там есть, или был. Они там больше сотни лет. О них все забыли. Коровы и овцы ходят летом среди могил, люди устраивают там костры. Удивительно, но там мне всегда хорошо. Лето, ветер и тишина.
Другому человеку жизнь с кладбищем из окна показалась бы страшной, но не мне. Муж всегда удивлялся этой моей любви. Бывший. Бывший муж – никак не привыкну к этому.
Никак не привыкну, что та жизнь кончилась. Что больше нет «Цветочков». Есть я и моя дочь. Начать что ли курить? Говорят, помогает. Хотя если верить курильщикам это дико дорого.
Для чего я это здесь пишу? Наверное для себя. Такая вот терапия развода. Мне нужно это пережить. Бывают дни, когда накатывает так, хоть на стену лезь. Опять эта мясорубка, опять нестерпимая боль в груди. Когда кто-то есть рядом легче. Но я разогнала почти всех. Почему? Напишу позднее.
